Pizzas

El sábado pasado fuimos a cenar. Zahara estaba hasta los topes y fue difícil encontrar un sitio. Después de dar un par de vueltas y tomarnos unos caracoles, nos sentamos en una pizzeria. Tenía una terraza en la entrada, con 4 mesas todas llenas. En el interior, un gran salón con unas 9 ó 10 más, y al fondo, un patio con otras 6. El patio tenía una mesa libre y allí nos sentamos.

Pedimos 3 bebidas y un par de pizzas y nos desentendimos. Comenzamos a charlar. Y el tiempo pasó entre risas y miradas furtivas hacia la puerta por la que llegaba la comida.

Para toda la pizzeria había una camarera y un cocinero. Y tardaron casi 2 horas en ponernos las pizzas. Durante ese tiempo fuimos a preguntar, nos cabreamos, nos frustramos, nos esperanzamos, bromeamos. Pensamos que no había derecho. Que podrían haber avisado. Era lo mínimo. En un momento dado incluso pusimos un límite pasado el cual nos iríamos. Y a la cama sin comer.

A veces no puedo evitar pensar que esta pizza esta encargada. Y seguramente haya mucha gente en el bar. Y algunos que han llegado después tendrán injustamente su comida antes que yo. Pero que en algún momento me va a tocar a mi. Hay días en los que me levanto pensando en abandonar. Pero sé que lo único que conseguiría si me largo indignado es quedarme sin comer. Fastidiarme yo. Y no gano nada con eso. Por eso voy a esperar. Y mientras, voy a hacer todo lo posible para que mi pizza sea la siguiente.