¡Cuánta Bondad!

Yo más

2010-12-20T17:56:00.004+01:00

Me he encontrado esta mañana un euro en el suelo de la cafetería.
Eso no es nada, el sábado pasado encontré yo 10 euros junto a la barra del bar aquel donde me entró la chica morena con la excusa de que le prestara las gafas.
Sí, alguna vez me han dicho algo así, pero más exagerado fue la que me tiró la cerveza a los pies y luego me pidió que la invitara a otra. Desde luego la gente, tiene la cara de cemento armado. No entiendo a que juegan, como si fuéramos tontos, como si uno no hubiera vivido ya cosas así. ¡¡Que venimos de vuelta por dios!!
Y no te conté la pelea que se montó entre dos tíos por culpa de una chaqueta.
Espera, espera… pelea la que vi desde mi balcón hace un mes. Un tío entró en la peluquería y empezó a gritar a una que estaba esperando: que si le había mantenido, que si quién se creía que era...
Bueno, eso no es nada comparado con la que me montó a mi Rosa cuando le dije que no pasaba las vacaciones con ella. Yo hasta arriba de curro, sin poder pedirme más días y no se le ocurre otra cosa que montarme una bronca en medio de…
Ya sí... algo me contaste... ¿pero no te acuerdas de la que me armó a mi Ana por lo de fin de año? ¿¿No te lo conté?? Resulta que ella quería irse a pasar unos días a Londres y aprovechar para pasar allí el día uno… bueno pues…
Oye una cosa... ¿y donde pasas tú esta Nochevieja?
¿Yo? No lo sé todavía… creo que vamos a hacer una fiesta en casa de un amigo de un amigo. El año pasado estuvimos allí también y fue un descontrol.
Nosotros si que lo pasamos bien… fuimos cerrando los bares, llegamos para montar la mesa de la comida de año nuevo con la corbata todavía puesta en la frente. Menuda cara que puso mi madre.
Cara la de la mía cuando le dije que este verano no contara conmigo para pintar el trastero, que tenía ya planeado un viajecito que quería hacer desde hace tiempo. Tenemos pensado cogernos el coche e irnos por toda Europa a pasarnos un par de meses deambulando.
Viaje alucinante el que yo quiero hacer con mi Luis por Estados Unidos. Recorrernos Las Vegas, el Gran Cañón, San Francisco...
Pa eso, prefiero irme al Amazonas.
Paso... un colega casi palma de una enfermedad que pilló allí.
Casi palmo yo por el virus que tuve el año pasado que no sabían que era y estuve en cama 2 meses, ingresado en el hospital la mayoría del tiempo, hecho un auténtica mierda…
Joder, ¿¿y no te acuerdas las que pasé yo con lo de la pierna por el accidente?? ¿Qué estuve en rehabilitación un año entero? Y aguantando a todas las amigas de mi madre cada dos por tres de visita.
La verdad es que son de lo que no hay macho. El otro día, llego a casa, y están las de la mía discutiendo que si una tardó tantas horas en parir, que si la otra había tardado dos días… que si otra se tiró un mes después de salir de cuentas…
Pero no en serio, mi madre con las suyas es peor, como se pongan a rajar es que pueden no parar en toda la tarde y como te pillen de por medio, te ponen a parir…
Eso como mi hermana… menuda es. Me saca de quicio de verdad. Todos los días dando por saco.
No no, el mío si que se lleva la palma. Esta mañana casi le doy un sopapo por despertarme para no sé que de que le acercara a por churros. Que con la resaca que llevaba esta mañana pa churros estaba yo… que me acosté ayer a las mil…
Resaca la mía, menuda borrachera me cogí el viernes… acabe abrazando cada esquina desde el bar hasta casa. Así estaba ayer, que no podía ni con mi alma. Y la pasta que me dejé. Que no quiero ni mirar la cartera.
Apunta, yo si que me he gastado dinero este mes. Entre la bici que me compré, las copas y un par de cosas más que he tenido de improvisto… pánico le tengo a la cuenta.
Yo si que estoy arruinado, que no he cobrado todavía lo del trabajo de hace un par de meses y estoy a base de macarrones y atún… menos mal que me he encontrado esta mañana diez euros en el bar.
Pues Irene se encontró un billete de 50 euros el otro día en el botellón…

No hay preguntas. No hay interés.

No hay preocupación. No hay prudencia.

Es el yo más. El veneno comparativo. El yo gano.
La diferencia entre oir y escuchar.
Ya no hay conversaciones. Ahora escalamos en cada frase para mirar al otro desde arriba.
Lo veo todos los días.
Y en cada ocasión, enfermo un poco más.
Combatirlo es dejar el hacha y escupir el cuchillo para que los grandes momentos, definidos como interacción, parezcan así más intensos.
De todo corazón... en ocasiones, no me hace daño morderme la lengua.

Sotiel

2010-12-13T13:39:00.002+01:00

Existe un lugar en Huelva llamado Sotiel Coronada donde la carretera apenas suspira al atravesarlo de lado a lado. Hay frente al centro cultural donde tantas veces jugué al bingo, un singular porche que hace de preámbulo a una casa, escenario de mil y uno de mis recuerdos de infancia. Un pequeño salón deja a la izquierda una escalera de 4 peldaños que desemboca en una fría habitación donde mi familia ha dormido tantos días de verano como de invierno. Todos juntos, en apenas dos camas, con una pequeña ventana que dejaba entrar el olor del monte y la naturaleza que escama la zona. Mi madre se inventó el masaje de ojos en una de esas camas para aliviarme cuando estaba enfermo. Anexa al primer salón, hay otra pequeña estancia, presidida por una mesa redonda y una gran chimenea. Allí se sentaba mi abuelo a contar batallas de su adolescencia. Decía que había sido trapecista, piloto, escalador… todo había ocurrido en aquella pequeña aldea. Yo por supuesto dudaba de cada historia, pero era incapaz de separar la sonrisa de orgullo de mi cara. Aquella chimenea tenía olor a castañas asadas en barro. Y la imagen de brasas rojas tostando pan para desayunar. La mesa llena de tazas de café, la mantequilla, los cubiertos y el cuenco de fruta. Mi familia entraba y salía de aquellas 4 paredes, voz en grito, sentándose a desayunar y riendo y gritando para que el resto se levantara. La puchera, los cremas de huevo, el aguardiente. La cocina escondida tras el patio era un hervidero que nunca estaba tranquilo. Los días se hacían tan cortos... Recuerdo aquella mesa con botellas y mantas alrededor. Y una mano de cartas. Mil veces estuve en verano y no puedo dejar de pensar que siempre había brasas en la chimenea. Es un sentimiento reconfortante el saber que el olor de pan tostado aviva todos esos recuerdos… me hace saber que están todos ahí.

Hay fuegos que se dejan apagar. Hay restos que debemos soplar para que sigan brotando. A veces no puedo elegir cual de ellos va a perdurar. Con Sotiel, sería ir contranatura. Y mi abuelo no me lo perdonaría. En otras ocasiones debo recurrir al cubo de agua y crear humo negro que solo va a ensuciar las paredes. Pero no puedo albergar todos los fuegos y arriesgarme a quemar mi casa.

Don Draper

2010-11-22T16:20:00.003+01:00

Habría que ser muy estúpido para no darse cuenta de que no dejarás de ver definitivamente por mucho que te tapes con las manos. En algún momento, esos cansados brazos abrirán tus ojos. Y en ese momento miras. Quieras o no, pero miras. Y ya no hay vuelta atrás. La imagen grabada en la retina, de ahí al cerebro, incrustada en tu memoria y destinada a enmudecer o agrandarse en función del caso que de ahora en adelante nuestra falta de sabiduría quiera darle.

Así que cuando aparece algún Don Draper cualquiera y nos planta, no solo delante, sino en el pavimento del camino a casa, que “la vida te va a sonreir si…”, en algún momento le haces caso. Me gusta el mundo de la publicidad, es atractivo desde la ignorancia. Pero supongo que como la mayoría de los estallidos de fanatismo. Las expectativas las desinflas mirando en el interior. Aventura lo llaman algunos. Realidad, los pesimistas. Siempre eligiendo puntos de vista.

La expresión venderse es un concepto divertido teniendo en cuenta que nunca nadie querría comprarnos tal como somos. No compras una televisión carisima para hacerle unos arreglillos caseros. Y raro es el caso que no sea esta nuestra última intención. Aunque bienintencionados y del todo despreocupados. Para experimentar buscas en las tiendas de segunda mano. Pero en la vida real, no queremos colocarnos en ese escaparate ¿verdad?. Así pues, asumimos el dicho y somos correctos. Somos uno mismo. Y pretendemos llevarlo hasta las últimas consecuencias de forma que nos traten igual.

Pues aún así, nos amoldamos indefectiblemente ante la posibilidad de conseguir algo ansiado. Incluso si sabemos que nuestra forma original hará que el día de mañana, nuestra conversación chirríe en cada punto y coma. Pero los seres humanos no siguen patrones, no establecemos conductas definitivas que puedan rastrearse. Somos plastilina en manos de nuestra propia edad. Nosotros jugamos literalmente con nuestra forma de ser. Un día nos gusta, otro no. Me pregunto hasta donde tendrá que ver el trabajo de Don Draper en nuestro perfil.

No hagáis mucho caso a este panfleto. Quién sabe si lo que intentaba era desahogarme o intentar cambiaros.

Algunos grandes momentos del verano

2010-08-29T14:39:00.008+02:00

Soy un loco de las listas. No puedo (ni quiero) remediarlo. Así que, para mí, un repaso del verano (y saltándome muchos días) es algo parecido a esto:

Sentarme en una butaca de cine mal colocada. Cual rey en su trono, si no llego a cambiarme, a día de hoy solo gritaría por acabar con el dolor de mi espalda.

Sufrir una tormenta a las 4 de la tarde en pleno agosto en medio de Castilla La mancha.

Recibir la bronca de una camarera en un comedor al ver que dejaba todo el plato: “¿Ya no comes más? Pues tu estás en edad de crecer”.

Disfrutar de la comprensión de otro camarero que al explicarle que no podíamos comer más pizza por la resaca contestó: “No me digas más. ¿Os la pongo para llevar?”

Reparar un lunes en que después de toda una semana de fiesta, se puede sufrir síndrome de abstinencia.

Organizar un sábado por la noche una salida a un concierto para todos mis amigos… en Cádiz… desde Madrid… y sin posibilidad de ir.

Recuperar la palabra “pedufli”.

Hacer un botellón a las 5 de la tarde en la feria de málaga mientras invitaba a media plaza a tortilla del mercadona y acababa cantando Volaré junto a unos italianos con una guitarra de juguete.

Bañarme en el charco* y sobrevivir. *(piscinas naturales en el cauce de un río, rodeadas por inmensas piedras que parecen estar diciendo “ven, písame sin miedo, no seas tonto, que el musgo de mi superficie no es resbaladizo como los nativos del lugar intentan hacerte creer”).

Ser levantado a pulso por amigos y algunos desconocidos en una abarrotada plaza de málaga mientras hacía de Superman.

Aprender que “Palen… mola”

Ver con mis propios ojos “el toro de fuego”… o como perseguir el peligro.

Pasar un inolvidable fin de semana en Santander y (casi) acabar durmiendo en el coche.

Jugar al rosco de pasapalabra con pueblos de Andalucía y que una valenciana nos gane a un malagueño y a mí.

Estar en dos ferias y bailar dos tristes sevillanas. Eso sí, inventamos el duro-rueda alrededor de un barril… y vaya si fue efectivo.

Cenar sal con alitas de pollo.

Sufrir in situ una estampida humana a la salida de una discoteca y al grito de “esconderme que me matan”.

Descubrir mientras estoy bailando que la letra de la canción reza: “subete la falda que quiero verte el tanga, dale más parriba que yo quiero verte el… (sonidos guturales que riman con toto).

Ver a una güiri en pelotas salir de un baño.

Caminar 2,5 Km a las 8 de la mañana después de una noche de fiesta disfrutando del amanecer y de aire puro.

Quedarme dormido en un balcón.

El visionado de Toy Story 3.

Descubrir mi amor secreto por Dora la Exploradora y Patricio Estrella.

Liberar mi odio oculto (o no) por Macaco.

Idear una escala de sueño para medir cuan dormido llegamos a la oficina y promover una campaña para la erradicación de las coliflores.

Ver fuegos artificiales lanzados por un becario mientras en la playa de al lado estaba la misma versión manejada por profesionales.

Bromear con una amiga y su parecido acento al Esmirriao.

Entristecerme por 5 minutos y seguir adelante.

Asustarme en el momento en el que el recepcionista del camping, mientras buscaba nuestra reserva, dijo: “no quiero asustaros pero…”.

Quedar para tomar una horchata por la tarde y acabar haciendo una conga a las 4 de la mañana al son de la bilirrubina en un bar decorado con mosaicos de Lola flores.

Bañarme de noche en la playa.

Todos y cada uno de los discos nuevos que he descubierto.

Asistir de improvisto a una fiesta de la toga organizada en El Puerto.

Ser víctima de un secuestro en un intento por llevarme al camping a las afueras del pueblo utilizando un atajo. Perdidos en la inmensidad de la noche y por caminos sin señalización, con el coche en reserva y con un arsenal de alcohol como para 12 personas, mi único pensamiento era si no habría escondidos en el maletero una pala o un pico y si las jocosas amenazas de muerte de mis acompañantes no irían en serio.

Sobre gustos

2010-08-24T22:08:00.001+02:00

Me gustaría hablar de una de mis adicciones. Confesarme drogadicto. Contaros el porque de mis cabreos y mis sonrisas. De como todo gira en torno a ella. De lo que durante años pasó paulatinamente de ser una sospecha a un comportamiento más, y ahora se ha convertido en una opción irreemplazable al levantarme por las mañanas. Pero no sé por donde continuar...

Me gustaría hablar de lealtades. De las pocas que tengo y de lo poco que la palabra significa para mí. Porque solo entiendo la lealtad como algo ciego... y eso solo puedo concedérselo a contadas personas... Pero ya hoy he decidido lo poco que tenía que decidir sobre este tema... y no tengo más tiempo para seguir hablando de ello...

Me gustaría hablar de mi forma de correr. De como ya no me controlo. Y de que es cierta la espiral, la fuerza centrífuga que de un momento a otro se pierde, la ceguera en el fondo y la inmensa cantidad de luces en el techo y las paredes que hacen que al despertar todo se recuerde divertido. Pero tengo la esperanza de serenarme algún día y no quiero alentar más los vientos...

Me gustaría hablar de una idea. La que la película inculca en la mente de otros y expande como un virus. El arma más poderosa que pueda existir. Y hablaros de que esa idea ya está en mi cabeza desde hace tiempo. Pero ahora mismo está en estado latente y no quiero despertarla...

Me gustaría más coraje en los momentos injustos. Que me muestren valentía si me quieren hablar de sentimientos. Y menos tonterías si no se trata de ser felices. Me gustaría hablar como solo la adrenalina vacacional te lo permite hacer. Pero ese efecto no durará mucho más y tengo que aprovecharlo...

Me gustaría haber dejado antes de escribir... pero no puedo callarme cuando solo yo estoy oyendo.

Diario de a bordo: Nueva York (Parte III)

2010-08-11T20:00:00.005+02:00

Domingo 6 Junio: “El del bochorno”

Cuando a las 10 de la mañana nos levantamos risueños, nada hacía presagiar la debacle de día que se nos echaba encima. No nos lo hubiésemos creído ni aunque lo pusieran por escrito. Al salir por la puerta, el bochorno era patente. Justo junto al hostel, en la 2nd Av. había una pequeña feria llena de puestos de comida. Habían incluso cortado la calle. Sacio mi antojo de fruta con un gran vaso de sandía.

Llegamos en bus (una vez más… fan fan) hasta Chinatown. El olor, los carteles, el tráfico. Todo muy agobiante. Un poco lo que ya esperaba pero intensificando las malas sensaciones por el incesante calor. Al pasar a Little Italy, el panorama mejora. Todo el tráfico esta cortado y los restaurantes ocupan la calle con sus terrazas y sus atenciones hacia el turista. Aquí también hay una pequeña feria pero el panorama tampoco nos llama tanto la atención. Enseguida decidimos pasar al siguiente barrio (tras una paradita para repostar agua), en este caso, el Soho. Nos colamos en una inmensa tienda parecida al mercado de Fuencarral donde disfrutamos sobretodo del aire acondicionado. Andrés no quiere irse. El paseo por las calles del Soho también nos decepciona pero salvamos la visita a una galería de arte del fotógrafo Peter Lik. Aquí no es solo el aire acondicionado lo que disfrutamos, las fotos son alucinantes. Pasamos toda una odisea para encontrar un sitio barato donde comer y al final acabamos en un Subway pasando incluso frío.

Estamos derrotados y la hora de la siesta (la cual ya parece que no perdonamos) se esta acercando, así que nos vamos al hostal, no sin antes, equivocarnos de dirección y andar medía calle (lo que en NY no es moco de pavo) en dirección contraria. ¿Qué nos pasa!? Estamos acarajotados. Tras un rato descansando cogemos el metro para llegar hasta el Madison Square Garden, un precioso edificio de correos y saciar nuestra curiosidad por el museo que fichamos ayer. Ripley’s Believe it or not! cuesta 30$. Más impuestos. ¿Increíble? Créanlo. Primera broma. Dentro encontramos un cúmulo de chorradas mezcladas con anécdotas inmejorablemente presentadas pero más dignas de un túnel del terror o atracción de feria que de un museo. Nuestra indignación es patente. A pesar de todo, pasamos un par de 2 horas entretenidas con las recreaciones y haciéndonos fotos, además de descubrir la sala del Black Hole (un túnel con una pasarela que cambia tu perspectiva hasta hacer que casi te caigas y debas agarrarte a la pasarela). Aún así, a la salida, la sensación de timo persiste.

Sacándole partido a nuestros 30$.

Al salir, nos divertimos un rato jugando en Toy’srus. Recreamos Jurassic Park, nos fotografiamos con las construcciones lego, con un transformer y me quedo prendado de un muppet. Decidimos volver justo cuando el viento empieza a cambiar para convertirse en viento frío y desagradable. Gran puntería. Estamos buscando una hamburguesería que habíamos visto un par de días atrás y estaba marcada como una de las 10 mejores de NY. Tras hora y media caminando sin suerte, y decidir que la idea de una tortillería en Manhattan © sería un filón, nos rendimos y acabamos malcomiendo en un KFC junto al hotel. El día ha podido con nosotros. Mañana combatiremos con fuerzas renovadas.

Lunes 7 Junio: “El de la tradición”

Tras 10 horas de sueño, la alemana nos despierta como cada mañana dando zafarrancho de combate para meterse en la ducha. El móvil del koala suena 10 veces seguidas con una canción rap antes de que este se inmute y haga el más minimo gesto para apagarlo. Parece ser que se nos va hoy. De momento se ha sacado una plancha de no sé donde. Andrés duerme justo arriba… no sé si le hará mucha gracia. Vaya, la alemana ha cogido el secador. Andrés mira con recelo y se tapa con la sábana. Me va a costar abandonar esta ciudad.

Tras la previa en el Dunkin Donuts, el bus hacemos listas que hemos ido macerando durante todo el viaje. Al final podéis ver algunas de ellas. Nos dirigimos hacia el edificio de las Naciones Unidas. Las instalaciones de la ONU están bien, pero nos parece excesivo lo de pagar por un tour y más teniendo en cuenta el desembolso del día anterior. Vemos la entrada del Chrysler y luego ponemos rumbo a la Universidad de Columbia, Riverside Church y la tumba de Ulysses S. Grant. Nos encanta la tranquilidad del barrio. ¿Quién no querría volver a estudiar con un sitio así?.

Nos metemos a comer en un japonés donde se olvidan la comida de Andrés. El pobre esta muerto de hambre y mira el resto de platos con cierto deseo. El camarero nos explica algo que creemos entender pero no queremos entender: la comida de Andrés estaba mala y la estaban haciendo otra vez. Al final, descubrimos que lo que había pedido era arroz con pollo empanado (todo un manjar japonés para degustar con palillos) y lo que estaba malo (creemos) que era la salsa. A la salida volvemos al Midtown para una tarde de compras que apenas dura una tarde. Un tío intenta “regalarnos” un disco a cambio de una “contribución” para que pueda seguir grabando su música. Aróhome!!

Nuestro amado, aunque a todas luces desconcertante, Beauty Bar.

Tras dejar las cosas en el hostal, nos tomamos un respiro en la terraza y decidimos profundizar en la historia y el pasado del maravilloso East Village, nuestro barrio. Esto en cristiano significa que nos pillamos la guía y nos echamos a andar. Nos detenemos a ver un partido de béisbol callejero, descubriendo que no es tanto deporte como parece, y después nos colamos en una plaza habitada exclusivamente por mendigos. Paseamos junto a la cutrecasa de un mafioso y llegamos hasta St. Market Street, lugar de acogida de modernos y hippies y cuna de locales con infinidad de anécdotas que abarcan desde Yoko Ono haciendo performance hasta actuaciones de Iggy Pop o Velvet Underground. Después encontramos por fin la hamburguesería que se resistió ayer: Blue 9 Burguer. De nuevo alucinamos con las hamburguesas y su salsa de chile. Casi estamos tentados de repetir.

El siguiente paso es McSolerny Abe Pub, un local abierto desde 1854 que elabora su propia cerveza. Un chico en la puerta hablando por teléfono nos ve dubitativos y nos invita a pasar. Al pedir 2 cervezas a la camarera, esta nos pone 4 jarras. Intrigados, no dudamos en preguntar: “Why four”?; a lo que la camarera responde con un lapidario: “It’s traditional”. Ahí nos callamos y empezamos a beber. Nos echamos unas risas en el bar y por supuesto pedimos otra ronda. El ambiente es festivo para nuestra última noche pero el cuerpo no da para más. Nos despedimos del Beauty Bar, de Jacob el cual nos ha servido estupendas cervezas y ha recibido pocas propinas y enfilamos los 4 pisos de escaleras del Jazz on the Town. Intento realizar una excursión a la sala común la cual esta repleta y posteriormente a la terraza. La vista de noche sigue siendo impresionante…

Martes 8 Junio: “El del atasco en el JFK”

De nuevo los alemanes se ponen a madrugar. Yo termino mi maleta y apremio a Andrés para que se levante y podamos irnos rápido. Ayer por la noche descubrí que existe una tienda de la cadena HBO y quiero verla. La putada es que nuestro check out es a las 11, así que debemos estar de vuelta antes de esa hora para que no nos cobren de más. Al salir la tía del hostal nos mira con cara rara como diciendo: ¿A dónde coño os creéis que vais?.

Al llegar, Andrés esta comiendo un muffin y decidimos esperar. Son las 9:15. Al intentar abrir la puerta veo un cartel: Open 10:00 am. Menuda decepción. Hacemos tiempo por la zona comprando postales y a la hora volvemos. Veo la tienda en 10 minutos, dudo en comprarme miles de chuminadas y al final salimos pitando con las manos vacías para no llegar tarde al hostal.

Justo al salir conocemos a los españoles que habían llegado un par de días antes. Andrés se queda con el miedo en el cuerpo por un posible retraso del vuelo tal como les ha ocurrido a ellos a la ida. Para matar el tiempo antes de dirigirnos al aeropuerto decidimos volver al Blue 9 Burguer. Una hamburguesa por favor. 11 de la mañana. Saben riquísimas. De nuevo… a punto de repetir.

El camino al JFK esta lleno de paradas imprevistas y echamos nuestras 2 buenas horas para llegar. Tras dejar las maletas y darnos una cutretarjeta de embarque que ríete tú de la seguridad de los aeropuertos, pasamos el control y nos metemos en los duty free, donde un señor, al ver nuestros ojos como platos ante botellas de Jack Daniels gigantescas, se acerca a intentar vendérnoslas. Iluso. Tenemos los dientes largos pero los bolsillos vacíos. Pensamos en formas de deshacernos de las jodidas monedas. De nuevo pensamos en comer… ¿Qué nos pasa?. Pizza y nuggets.

Deliciosas Blue 9 burguers a las 11 de la mañana.

La larga espera la empleamos en rellenar postales y ver nuestros caretos en las fotos. ¡Anda, si esta jugando España! Empieza a romperse la burbuja del turista y a llegar el flujo de información desde el exterior. Cuando realizamos el embarque nos miran la tarjeta con un poco de asco y el pasaporte no tenemos ni que abrirlo. Como se nota que nos vamos… En el avión nos comunican que vamos con retraso, pero no nos importa. Andrés ha hecho una amiguita y se está hinchando de hablar inglés. Lo que no sé es si realmente quiere hablar inglés o es ella la que no lo deja. Yo me hago el dormido mientras pienso en la doble sesión de pelis que me espera. Algo del reino de los dientes y Guerra de Novias.

Continúa el tráfico de aviones en la pista de despegue y ya va para una hora. Esto parece el nudo de manoteras a las 8:30 de la mañana. Uno de los aviones desiste y se da la vuelta. Vemos a Mahoney (Loca Academia) haciendo prácticas del coche por en medio de la pista. Menudo atascazo se esta formando en le dichoso aeropuerto. Si lo llegamos a saber pedimos la tarde libre y nos vamos por la mañana (broma MGO).

Al despegar comienza la vuelta atrás a la realidad. Se han lucido con las peliculitas desde luego… menuda basura. Ni siquiera conseguimos dormir… al aterrizar solo hay nubes. Madrid esta gris para recibirnos. No podía ser de otra manera.

EPILOGO: “Jet Lag”

El jet lag se pasó durmiendo unas 5 o 6 horas al llegar a casa y descansar el resto del día. Las fotos calmaron las ganas de revivir muchos momentos. Y comentar las anécdotas con la gente es un ritual que también ayuda a mantener la sensación de estar allí. Pero supongo que como después de cada viaje… no seremos conscientes de lo que hemos pasado hasta olvidarnos de él y recordarlo cuando cualquiera de las bromas que hemos compartido aparezca de repente y sin previo aviso. Ha sido un gran viaje. No puedo añadir nada mejor.

Y hasta la próxima...

Diario de a bordo: Nueva York (Parte II)

2010-08-10T19:00:00.006+02:00

Viernes 4 Junio: “El del zumo de papaya”

¿Qué jodido problema tienen estos chinos? Otra noche más, el aire acondicionado a toda leche, pero ese ya no es el problema. ¿Cuántas veces se han podido duchar en las apenas 5 horas que pasan en la habitación? ¿2 o 3? ¿Cada uno? ¡¡Si vais a sudar igual os duchéis una o 10 veces!! Desde las 5 de la mañana dando por saco hasta las 9 que se han largado… Por suerte nuestro koala sigue fiel a su filosofía y no molesta lo más mínimo. Ojalá todos fueran como él. Al despertar nos damos cuenta de que los chinos han desaparecido para no volver (sus maletas no estaban). Empezamos a sospechar de un Big Brother encubierto.

Pillamos un bus hasta la zona de Rockefeller Plaza. Visitamos St Patrick’s Catedral y alucinamos con las impresionantes vistas desde el Top of the Rock. Esos ascensores quiero yo para nuestro hostal. En la tienda de la NBC fichamos las camisetas de friends: “My name is Regina Fallanghe”, “We’re on a break”, “How you doin?”. Además vemos a un actor famoso que no sabemos quién es, haciendo una entrevista. La tienda Nintendo nos decepciona un poco así que seguimos la ruta por el Radio Music City Hall, el Carnegie Hall y muchísimos más rascacielos de los que puedo recordar. Esta ciudad es inabarcable.

Broadway nos lleva hasta Central Park. Tengo a Andrés acojonado con la idea de alquilar unas bicis. Va a tener que aprender a marchas forzadas. Nos topamos con una tienda Apple y cual catetos nos hacemos fotos con los iPad. Have a nice day, guys!” nos suelta la chica de la puerta. Nuestra siguiente parada es reproducir en una foto el momento en el que John Mclane y Zeus cogen el teléfono de la cabina enfrente del mítico Gray’s Papaya. Nuestro frikismo es así… incontrolable. Lo mejor, el batido de papaya. Menudo descubrimiento. Después de comer seguimos hasta Central Park, fotografiamos el edificio Dakota y decidimos tumbarnos a descansar. Una hora en ese césped nos da la vida.

Al despertar, planteamos el plan de ataque para por la tarde, el cual incluye un bus que nos llevará en primer lugar al hostal. El chofer no está muy de acuerdo con ese plan y nos baja en Times Square con un incontestable “Last Stop guys”. Tomamos el metro y nos plantamos en el edificio Flatiron donde Andrés comienza sus lecciones de fotografía. Después asistimos a una sesión de capoeira en Union Square antes de llegar al hostal, ducharnos y enfilar Greenwich Village para comenzar la noche.

Impresionante el Flatiron Building. Estudiadísima la pose.

Nos encaminamos hasta Corner Bistro a comernos una de las consideradas mejores hamburguesas de NY. Y efectivamente, está cojonuda. Incluso tenemos espontáneos en la comida que posan en nuestras fotos. Después nos dirigimos a Smalls, un pequeño club de Jazz que nos hace flipar con el primer grupo y nos duerme con el segundo y sus altos costes en las cervezas. Pero aún así, conocemos a una artista japonesa que realiza retratos de la banda. Al salir, encontramos por casualidad un establecimiento Papaya Dog. Andrés y yo nos miramos y no dudamos. Otro zumo al canto. “No hot dogs? No hot dogs”.

Volvemos al Beauty Bar donde ya nos sentimos como en casa. Pero la sorpresa a la entrada es de las de fotografiar. Gran parte de la clientela vestida a la moda de los años 50, con los tocados y tres grandes mesas en el centro del bar donde se hacía la manicura a los clientes. Un doble de Jacob nos sirve nuestras cervezas mientras nosotros seguimos alucinando. En la sala de baile nos encontramos con un ambiente inmejorable. Una mujer nos ficha y claramente busca pillar, así que se nos planta justo al lado a bailar pero sin mediar palabra. Como durante 10 minutos no le hacemos caso comienza a mirar hacía los lados. Justo detrás, un tío hace el pino puente y la mujer se pone a bailar con él. Lástima que este, solo quisiera bailar. Al final nuestra joven protagonista ligará con un fornido señor de color por el cual suspiraba medio bar. Nosotros estamos descojonados viendo bailar a las peores gogos de la historia de las gogos. La noche se redondea con Paco Umbral bailando y Benny Hill con rizos… como para apuntarlo todo.

Al volver comprobamos que, por supuesto, tenemos nuevos compañeros de habitación. ¿Cuánto durarán esta vez?.

Zumo de papaya. Puro vicio.

Sábado 5 Junio: “El del Bar Coyote”

Al despertar, el resfriado esta en pleno apogeo. Para combatirlo decido desayunar un Hot Chocolat. Error. Pleno mes de Junio. 25ºC. Humedad relativa: 90%. ¿A que coño estoy jugando?.

El día comienza de nuevo con el trayecto en autobús hasta Central Park. Nos colamos en la juguetería donde esta el gran piano de Big (por supuesto, no pierdo la oportunidad de hacer el chorra e intentar tocar algo… dado mis conocimientos de música y la enorme cantidad de niños a mi alrededor pisándome las notas… la empresa no podía ir bien). Después nos colamos dentro de la Apple Store para tener nuestro único contacto con internet y verificar que nuestros pasaportes seguirán siendo de utilidad a la vuelta y el país no se ha venido abajo. De todos modos nos lo estamos pasando pipa, así que poco nos importaría.

En Central Park vemos que acaba de terminar una maratón. Compramos un mapa he intentamos buscar todos los sitios que indica, pero es casi misión imposible. La gran decepción es la fuente de Bethesda la cual esta rodeada por andamios. Allí un loco vestido de Dumbledore ve mi cara compungida e intenta animarme contándome la historia de la fuente. Después se acerca Andrés, el cual ya va sin camiseta, y el loco se pone a hablar de los abdominales de mi amigo y que esta muy bien y más cosas que no quise/supe entender. Le propongo a Andrés una vueltecita en barca pero no esta por la labor. Ni bicis ni barco… este chico no me complace en absoluto. La estatua de Alicia es muy bonita, pero viene con los niños de serie para las fotos. Nunca esta sola. De hecho el creador la concibió con un par de renacuajos ya encima.

Seguimos paseándonos y perdiéndonos hasta que el hambre llama con voz de pizza. Salimos del parque para encontrarnos con Ray’s Pizza, al más puro estilo americano. Aunque Andrés insiste en pedir la de 20”, al final accede a pedir una de 16” y nuestros estómagos lo agradecen. En la espera vemos la persecución de un ratón en la cocina del local. Que fácil es mirar para otro lado cuando estás tan hambriento. Acabamos saciados y hasta arriba de salsa barbacoa.

Nos acercamos al museo de ciencias, el cual nos parece interesante en su presentación (velocirraptores!!) pero desmotivador en el precio. Nos echamos un par de fotos con los dos ejemplares de dinosaurios que tienen colocados en la entrada y seguimos nuestro camino hasta la prometida siesta en Central Park. Buenas noches Andrés. Buenas noches Manuel.

Menuda siesta nos esperaba después de esa ingente cantidad de pizza.

Nos levantamos cansados debido a el asfixiante calor pero con el deber cumplido. Decidimos visitar Harlem esa tarde. El chofer del autobús se interesa por mi camiseta señalando si Stewie es el hijo de Homer. Tengo que explicarle su error ante mi propio asombro de estar comentando estas cosas tan tranquilamente en medio de Nueva York.

Nos paseamos por las bulliciosas calles de Harlem donde incluso nos confunden con habitantes del barrio (¿¿??) y se nos acercan a preguntarnos por alguna calle. No entendemos nada (ya sabéis, sonidos guturales), así que seguimos adelante. Fotografiamos el teatro Apollo, vimos una boda en plena calle, nos acercamos a un parque repleto de las típicas barbacoas, cumpleaños… de lo más auténtico hasta ahora. Subimos la calle (por 1º vez) hasta llegar a St. John’s Divine Catedral. La estatua justo a la derecha y la catedral en sí son impresionantes. Tomamos un bus que en una horita nos planta en Times Square. Sencillisimo. ¡Coño, otro papaya! Esta vez, strawerry & banana… and no hot dogs, please!. No importa el sabor, siguen estando riquísimos.

Al pasar por delante del museo Believe it or not!, nos llama la atención su fachada y nos intriga que puede contener. Lo fichamos para otro día y seguimos hasta que Andrés se topa con Johnny Depp y Mumbrú. Lo mismo. Después llegamos a una megatienda de comics en la 7th Av. (Midtown Comics) y apunto estamos de llevarnos un G.I. Joe de recuerdo.

Para rematar la tarde, decidimos tomarnos una foto en la base del Empire State Building. Estando allí pensamos: “vamos a ver la entrada”. Una vez en la entrada pensamos de nuevo: “vamos a ver los precios”. Una vez pasado el control y esperado 3 colas… la decisión de subir o no ya no nos pertenecía. El caso es que dos ascensores y 6 escaleras después, NY estaba iluminada por completo y nosotros a 86 pisos de altura. En el control de nuevo mención a mi camiseta (“I like your shirt me suelta una de seguridad) y una vez arriba, gran desvarío calculando la posibilidad de muerte por impacto de cámara desde aquella altura. Andrés empieza a dar signos preocupantes de adicción al zumo. El momento de una niña abrazando a su padre y Andrés gritando “Papaya” no tiene precio.

Hemos conservado los room mates… por fin. Arquitectos de Munich… más majos!!! Y el piso se hace fuerte con la llegada de españoles a la habitación de al lado. Resaltar que Andrés por primera vez en todo el viaje se salta una comida. La pizza todavía esta en su mente.

En nuestro camino en busca de nuevos bares nos topamos con el Coyote Ugly. Calcado a la peli, una gran barra de madera y todo el bar decorado de leyendas rock y sujetadores. Las tres camareras se alternan para subirse a bailar a la barra y animar el ambiente. Después, una despedida de soltera al completo recogería el testigo encima de la barra. Aparte quedaría el capítulo en el que una camarera procede a servir chupitos desde su boca a un ingenuo individuo que recibiría después varios latigazos con su propio cinturón. Todo muy light.

Tras dos copas nos encaminamos hacia el Arlene’s Grocery. Allí, un loco de azul se acerca a Andrés y comienza a gritarle cosas ininteligibles. Tanto empeño pone, que nuestra curiosidad lo acompaña hasta la puerta de al lado donde descubrimos un concierto de un grupo punk-rock del que el tío de azul es manager. Al entrar nos regala el CD. Al felicitarle vuelve a quedarse con nosotros y esta vez me habla a mí. La sonrisa de Andrés corresponde a su certeza de que no me estaba enterando de nada. Pero el hombre tan contento…

Al salir huyendo para que no nos viera, nos quedamos por la zona y vamos probando bares. Uno con Julio Iglesias en los cuadros y otro en un sótano con poquita seguridad y black black black… vamos, que no se ve un carajo. El típico bar donde una pierde las bragas y no se ha enterado. El momento “sniff this” y un ambiente quizá un pelín desfasado hace que salgamos echando leches. Derrotados, volvemos a casa haciendo una visita al Beauty Bar y retomando un bocata de albóndigas que teníamos guardado para disfrutarlo en la terraza del hostel junto a los alemanes. ¡Que noches depara NY!.

Rockefeller Plaza. De nuevo... un robado (jijiji).

Diario de a bordo: Nueva York (Parte I)

2010-08-09T19:22:00.006+02:00

De nuevo retomo la sección de Diarios de a bordo para contaros una de mis últimas excursiones. Un buen día, tras deliberaciones breves pero intensas, Andrés y yo nos liamos la manta a la cabeza y decidimos poner rumbo a la ciudad de los rascacielos en una intensa semana de vacaciones del mes de Junio. La historia de como llegamos a tan prematura decisión y todo lo que aconteció hasta nuestra marcha es objeto de otro diario / análisis aparte. Algún día quizá, pueda ver la luz. Hasta entonces, os dejo con la primera de las 3 entregas de nuestra semana en la Gran Manzana. Enjoy it!!

Andrés y yo. Efectivamente... llegamos a New York.

Miércoles 2 Junio: “El de la casi pérdida del pasaporte de Manu”

Son las 6:00 de la mañana. Dolor de oído y de garganta. Cojonudo. Empezamos el viaje a pastillas de ibuprofeno.

Tras un ligero despiste en la planta de encuentro, Andrés y yo nos encontramos (somnolientos al menos) y nos disponemos a realizar la facturación. En la cola, un representante de American Airlines nos somete a un exhaustivo interrogatorio a cada uno. Esto promete. Andrés sostiene que deberían incluir preguntas tipo: “¿Ha comido usted nocilla con morcilla? ¿Ha combinado alguna vez camisa naranja y pantalón celeste?. En ese caso puede volar pero con la etiquete de bicho raro en la cara”.

A las 8:31 de la mañana mientras desayunamos, un Jack Daniels viene a la mente de Andrés. Quizá vamos demasiado rápido. En el avión nos dan aperitivo y almuerzo continental. La putada es que todo lo sirven antes de las 11:30. No sé porque, pero creo que el resto del vuelo vamos a pasar hambre. Estamos ahorrando la última galleta. Al menos hemos visto a nuestra primera celebridad, el magnate John Hammond.

Una vez aterrizado el avión, el interminable camino hasta nuestro hostel tiene varias etapas. La primera de ellas ocurre cuando sufro un ataque de pánico en la misma cola para pasar la aduana al no encontrar mi pasaporte. Durante 2 minutos pensé en que me volvía, en que dormiría 7 días en el aeropuerto cual Tom Hanks en la terminal, en que tendría que hacer todas las fotos de aviones y tiendas de duty free… Por suerte apareció y el trámite de las preguntas fue pan comido.

En el metro hacia Manhattan nos saltamos la parada en la que debíamos hacer trasbordo. Solitarios, cargados de maletas y perdidos en una inhóspita estación de metro, ahora el que sufre en silencio es Andrés. Una vez reubicados, llegamos a la estación con más negros por metro cuadrado que hayamos pisado nunca. Y la putada es que no podemos preguntar porque todo parecen sonidos guturales para nosotros. No entendemos nada.

Casi rozando las 3 de la tarde (hora que pusimos de llegada), nos plantamos en el hostel. La verdad es que los cuatro pisos de escaleras abombadas que nos toca subir no presagian nada bueno. De nuevo viene a nosotros la imagen de John Hammond y su famosa frase: “No hemos reparado en gastos”. Al menos las ratas solo las hemos visto en el metro.

Quizá a las 2 de la mañana para nosotros pero las 8 de la tarde para los neoyorquinos, decir que nuestro día ha sido largo esté de más. Pero es que ha largísimo. Después de comprobar como el Mcdonalds sigue siendo igual de caro al otro lado del atlántico, decidimos dar un paseo por Union Square para subir luego por Park Avenue. Nuestras caras iban expresando perfectamente en cada cruce la fascinación por la cantidad de rascacielos que nos rodeaba. Tomamos un abarrotado metro para descubrir Central Station desde dentro. Al salir tomamos la calle 42 a mano izquierda para contemplar el Edificio Chrysler y continuación poner rumbo a la Biblioteca Pública de New York y sus impresionantes salas. A la salida, nos tomamos un descanso en el precioso Bryant Park solo para descubrir que ya no podemos más. Apenas hablamos. Aún así, cual zombies, confirmamos nuestro estado adentrándonos en Times Square, desde ese momento, lo más impresionante que mis cansados ojos habían presenciado. Todavía nos daría tiempo de bailar a los Jackson 5 en las 3 plantas de la M&Ms Store antes de volver a nuestro Hell’s Hotel particular. Necesitábamos una ducha… debíamos aguantar un par de horas más antes de acostarnos.

Sin dudarlo, decidimos que lo mejor sería darnos un paseo por “nuestro barrio”, el East Village, el cual nos sorprendió con su gran ambiente, lleno de restaurantes, bares y abarrotado. Incluso nos encontramos en medio de un rodaje en plena calle, donde una vez más comprobamos el carácter alegre de los neoyorquinos. De lo que nos pesaban las piernas en el camino a casa podría escribir descripciones que optarían al Premio Planeta.

Jueves 3 Junio: “El del paseo por Brooklyn”

El infierno de noche que nos depararon nuestro “room mates” no tiene desperdicio. Eran tres norteamericanos que llegaron a las 2 de la mañana borrachos, haciéndose bromas con el móvil, riéndose las estúpidas gracias sobre pedos y poniendo el aire acondicionado al máximo. Yo, que dormía con el aire en los pies… no me lo tomé demasiado bien. Así que a las primeras de cambio les apagué el aire. Al principio, desconcertados, hablaban y reían por ver quién lo encendía otra vez. Esta secuencia se repetiría hasta 3 veces a lo largo de la noche. En algún momento se coscaron que me estaba haciendo el dormido. “Fucking European People”. Menos mal que se fueron para nunca más volver dejándonos con un único compañero. Un negro que solo dormía. A todas horas dormía. Por eso, desde el primer día, se convirtió en “El koala”.

El momento del desayuno nos deparó a Andrés pidiendo un muffin a un dependiente mientras este le soltaba un impagable “¿Se te ha olvidado el español?”. Al montarnos en el bus nos sentimos medio neoyorquinos, medio madrileños con un chofer que alegremente tocaba la bocina en todos los cruces. No sabemos si por precaución o por alegría. Flipamos con la paciencia y el magnífico servicio que se presta en los autobuses a los minusválidos.

En Battery Park hacemos media hora de cola para montar al tour de la estatua de la libertad y la isla de Ellis. Las audio guías en español no paran de repetir que son de vuelta y que por favor las depositemos en la salida de los recintos antes de montarnos en el barco. Me pregunto si en el resto de idiomas lo dice tan a menudo. Definitivamente perdemos toda nuestra picaresca andaluza dejando que nos adelanten en cada cola. Aunque hacía al final de la mañana parezca que empezamos a recuperarla… casi de forma paralela a la aparición del gusanillo del hambre. En el mismo parque donde tomamos el ferry, nos encontramos a con 4 negros cuadradísimos dando saltos sobre niños mientras otro toca la batería. Deberían pensar en poner esa pregunta en el cuestionario de inmigración.

Puede parecer pequeña... pero os aseguro que no lo es en absoluto.

La ruta sigue por Broadway hasta el Charging Bull y nuestro primer Hot dog frente a Trinity Church. Lo que sigue es edificio tras edificio, a cada cual provocando peor dolor de cuello y mandíbulas más desencajadas: La Bolsa, Federal may, Federal Reserve, Trump Toser… Junto al TWC (o la concentración de grúas en lo que se ha convertido), Andrés prueba el típico “Chicken with spice rice” de los puestos ambulantes. Como auténticos ejecutivos nos sentamos a comer en una plaza donde incluso hay tiempo para una cabeza y un momento de relax en medio del ruido.

La caminata de por la tarde se inicia ignorando la importancia del edificio Century 21. Después callejeamos hasta el City Hall mientras vemos 1500 edificios reseñables más y llegamos al comienzo de Brooklyn Bridge, el cual cruzamos con esfuerzo y asombro a partes iguales. Porque para nada nos estábamos deshidratando. Además, vamos reconociendo compañeros de viaje: los chinos que nos hicieron una foto en Liberty Island, el español que reconocimos como tal al verlo subido en la estatua de George Washington gritando “Killo, ¿he salio?”, etc.

En Brooklyn buscamos una parada de metro en un largo paseo de una hora por zonas residenciales donde las miradas desde las canchas de baloncesto anexas eran cada vez más evidentes. Andrés confiaba plenamente en sus recuerdos del plano pero tras pasearnos 3 veces la misma calle y sufrir todos los grados centígrados que existen, nos replanteamos nuestra estrategia y volvemos por donde hemos venido hasta dar con el mapa en la pared y por consiguiente, la boca de metro.

Al volver al hostal se hace necesaria una siesta. Tanto, que nos quedamos dormidos y llegamos tarde a la cita con Manuela, la cual nos había invitado a una barbacoa en su casa. Desde aquí nuestro agradecimiento por una tarde – noche tan agradable. Allí Ben nos ofrece lo que el cataloga como “melondía”. Al volver a casa, vemos cerca un local con buena pinta y entramos: “ID gentlemans”. Todo el pub es una peluquería años 50. Y dentro, un ambiente festivo – moderno – desfasado. Pero la música es rock and roll del bueno e incluso nos animamos a bailar. Es el momento en el que “Beauty Bar” entra por primera vez en nuestras vidas. Eso sí, hemos pasado definitivamente de las propinas. Una mala mirada es soportable… y barata.

De vuelta al hotel vemos suecas rubias en la puerta de nuestra habitación y nuestros ojos se agrandan como platos. Parece que ya no tenemos tanto sueño. Lástima que al entrar en el cuarto, el panorama sea otro. Un chino dormido, otro con su portátil y otro tío en el baño. Al quedarme dormido las luces siguen encendidas. Menuda segunda noche nos espera.

La impresionante Times Square, la cual descubrimos a paso de zombies.

Si me dicen que caí

2010-08-06T15:36:00.002+02:00

Una vez enfilé a la carrera una cuesta abajo con varias copas de más. A todas luces temerario. Y por supuesto me caí. Quizá fue el convencimiento, la efusiva energía que desprendía o simplemente la inercia, pero tras dos volteretas volví a ponerme de pie y seguí corriendo. Y aunque las heridas me acompañarían más días, es una caída divertida de la que tengo buen recuerdo y no me arrepiento.

Otro día salí de fiesta con dos chicas. Y de nuevo en condiciones adversas, subí a borricate a una de ellas y empecé a girar. La ostia de nuevo fue importante y aunque yo había hecho de colchón, nada me dolió hasta asegurarme de que ella estaba bien. Y no se me ha quitado la marca del brazo. Ni la punzada cada vez que ella me lo recuerda. Supongo que es una cicatriz necesaria para no olvidar ciertas tonterías.

Últimamente me lanzo mucho al vacío. Allí donde dicen que hay agua y tú solo ves oscuridad. Pero no importa porque sé que no mienten, que tengo todas las de ganar. Y que las heridas en caso contrario, van a sanar. No me importa caerme. No me importa hacerme daño. La vida te empuja a levantarte, a recuperarte. Pero tengo que sentirme con la suficiente fuerza para ello. Y ahora me siento así. Lo único que me asusta es la inconsciencia de a quién arrastro en mis caídas. No soportaría volver hacerle daño a alguien. Es una balanza muy delicada. Pero estoy dispuesto a arriesgar. Siempre con cuidado pero con pulso firme.

Cometo errores a diario. Los estoy viendo pasar. Los analizo por la noche. Los guardo al dormirme. Y los recuerdo en la siguiente piedra. Pero a pesar de encontrarme en un camino sin asfaltar, me apetece seguir y seguir… hablaban mis amigas de visualizar y focalizar… y yo que siempre había pensado que la panorámica es mucho más sana para no perderte nada.

Tengo un carácter torpe. Y tengo un espíritu alegre.

Gracias a dios que se complementan.

Abriendo frascos

2010-07-27T14:31:00.004+02:00

Tengo cantidad de frascos de amor guardados a mi alrededor. Supongo que lo fácil es romperlos todos el mismo día de la consiguiente decepción. O meterlos en cajas y olvidarlos en el trastero. De vez en cuando, la inconsciente rutina hace que abra alguno y me sorprenda con lo que todavía guarda dentro. Es entonces cuando no tengo más remedio que vaciarlo y lavar el frasco. Incluso, a veces, cambiar la etiqueta.

¿Cuánto duran los ecos de una ruptura? ¿Cuánto se propagan en el tiempo las consecuencias? Quizá sea verdad que dos ondas se anulan mutuamente, pero nunca he sido una persona fácil a la hora de encariñarme. Y no quiero desaprovechar cualquier impulso que sea lo suficientemente fuerte como para dejarme hipnotizado durante un buen rato. Al fin y al cabo, todos merecemos nuestras propias ondas y que sean apreciadas en un día tranquilo y no siendo insignificantes en medio de una tormenta.

Están cayendo piedras a mi alrededor que me tienen descontrolado, descolocado, desubicado. Estoy sentado en un embarcadero con tantas ganas de tirarme al agua que me sorprende, sintiéndome yo el mismo gato que huía de la orilla en las playas. En resumidas cuentas, aquí solo hablo de unas horas de lo que están siendo estos meses. Hablo de apuntes dentro de una biblioteca. De una mueca en una conversación de horas. Pero tengo que hacer que mis mordiscos de realidad sean significativos. Que despierten mi curiosidad. La que de forma aletargada no me dejaba escribir.

Para que no me importe tanto romper algunos frascos a la vez. O darme un remojón de vez en cuando. O arriesgarme a que una onda pueda provocar música tan fuerte que tenga que comprar frascos nuevos.

El sueño del irresponsable

2010-07-26T18:13:00.002+02:00

Tengo esa maravillosa sensación de sueño del irresponsable que va a clase y se queda dormido. Quizá sea la canción, quizá la pantalla. Pero ahora mismo me estoy transportando a Manchester y a sus frías mañanas. Esas en las que me levantaba sin problemas y paseaba con mi música hasta la primera de las 3 clases que solía tener al día. A las 11 podía estar de vuelta en casa… y podría dormir otra vez. En clase pensaba en eso entre foco y foco de atención. Algunos días la ilusión me podía y entonces y no había más sueño que el que concedía a la noche siguiente. Me ponía a contestar mails que esperaba como agua de mayo con noticias desde el sur. Y después planeaba las horas que restaban. Paso a paso. Sabiendo que no era necesario cortarse puesto que al día siguiente no había compromiso ninguno que me impidiera disfrutar de esa maravillosa sensación de sueño. El sueño del irresponsable.

(23 Julio. 8:30 am)

Roto

2010-07-13T14:26:00.002+02:00

He roto mi cámara. No ha sido de forma consciente. Simplemente tenté a la suerte muchas veces y en esta última me abandonó. Así que he dejado de echar fotos.

He vuelto a Madrid con tantas cosas rotas. He roto con una adicción, casi enfermiza, donde nunca tomaba partido y me dejaba estar. He roto con una ilusión… aunque queden ascuas que puedan seguir quemando un bosque… pero he tenido que dejar de soplar. He roto con una duda haciéndola realidad. Y me he sentido más tranquilo y seguro que nunca. He roto con algunos de mis principios y eso ha truncado mi rumbo. He roto estúpidamente una promesa. Unas cuantas si me pongo a pensarlo bien.

Recorrer 600 Km. tiene un efecto inmediato en la resolución de conflictos. Pero deja un poso con sabor a huida difícil de digerir. Y lo tuve a la ida. Y lo tengo a la vuelta. A pesar incluso de no ser los mismos problemas, de moverme entre dos mundos distintos, de no mezclar curvas con rectas. Todo al final interacciona en algún punto.

He roto mi rutina tal como esperaba. Pero inconscientemente me veo reparándola con parches. He roto mi cadera, mi aspecto y mi escurridizo color blanco. Y aún así siento que solo es maquillaje.

Es inabarcable el paso del tiempo con tantas direcciones que tomar. Es inconcebible el estar tranquilo ante una decisión así. Es imperativo el romper algo más. La cuerda deshilachada de mi cintura, la venda gastada de mis ojos, las cadenas corroídas que algún día coloqué en mis manos.

Siento que empiezo a deconstruirme. Y que las partes no van a encajar nunca más tal como estaban. Solo los bordes atados fuertemente, la sólida base de la que jamás seré capaz de desprenderme y algunos trozos especialmente maleables que puedo usar de comodín.

He roto mi cámara y siento que ya no soy capaz de echar fotos. Todavía no sé con que ojos estoy mirando al objetivo.

Transformación

2010-07-02T17:35:00.003+02:00

Se eriza el vello en mis brazos.
Se me escapa el aire en cada salto.
Se nubla mi vista con los días claros.

Mi corazón bombea más lento de lo habitual.

Precisamente cuando mi cerebro le ordena lo contrario.

He dejado crecer mis escrúpulos y ahora los veo caer por su propio peso.

Y me estoy quedando huérfano de apoyos.

Vago por las calles y los días. Y siento agudizado mi habitualmente inoperable sentido del olfato. Muerdo y disfruto. Pero me levanto desnudo en medio de los parques y el desconocimiento es más doloroso que las heridas que voy luciendo.

La rabia sigue siendo muda. Pero ahora siendo sonámbulo, hay momentos en los que no puedo responder por ella. Incluso diría que me esta creciendo el pelo más rápido de lo que puedo recordar.

Pienso en dejarme ir y no luchar más.

Pero me aterra que esto sea permanente.

Me aterra no reconocerme en el espejo las pocas ocasiones que soy capaz de mirar.

Me aterra lastimar a alguien.

Y sobretodo... me aterra que el efecto de la luna llena no sea capaz de contenerme.

Gritando

2010-04-25T23:30:00.005+02:00

Yo no sé a que ha venido el gritar “Yo” en algún momento de los últimos meses. Nunca me he sentido cómodo haciéndolo y esta vez no ha sido diferente. Y sin embargo “Tú” me aconsejabas que lo hiciera y dentro de la estúpida lógica que asignamos a las relaciones me pareció que había que intentarlo.

Tampoco sé si ha sido una pérdida de tiempo total o los efectos lucen frescos bajo mis recientes resacas, pero el problema es que los ríos desbordados, en algún momento, vuelven a su cauce. Y este torrente siempre ha querido llegar al océano por el mismo camino de piedras, cascadas y pequeñas lagunas. Así que ahora me veo llamándote tranquilamente pensando que antinatural es solo una palabra compuesta de chorradas y que mi vida es más luminosa si puedo dejar de morderme la lengua a tu sombra.

Tuve brasas por más de dos años y no espero que ahora sea diferente. Quizá me caiga de espaldas mañana frente al espejo cuando me vea sin el humo alrededor, pero tampoco me preocupa demasiado. Desaparecerá, pero al menos consigo que no interrumpa mi pedaleo.

Hoy he vuelto a tener ganas de una noche de sofá. De sudar de calor una tarde de verano durmiendo la siesta. De bailar mientras cocino. De saltar al andar. Y claro que todo el mundo tiene derecho a pensar que puedo tropezarme o quemarme. Pero “Yo” (el cual uso poco) no he sabido nunca mirar al frente de otra manera. Y así debe de ser.

Raíces y hierbas

2010-02-17T18:28:00.003+01:00

Tengo la casa llena de raíces. Suben por las paredes y descansan en mi propia silla. Las he quitado de la cama, pero vuelven a crecer. No puedo cortarlas, ni fumigarlas... no puedo quemarlas. He pensado en el camuflaje pero no tengo tanto con que taparlas. Y al abrir la ventana para respirar, el viento delata los brotes que, intencionadamente, voy dejando sin cubrir. La idea general es ignorar que están ahí. Pero son demasiado grandes y numerosas y me tropiezo con ellas cada día. Me siento mal por forzarme a ignorar al elefante.

En la terraza está el tocón. Tiene hachazos en los bordes y apenas musgo cubriendo sus seis anillos. Supongo que el resto será para muebles o para algún encargo especial. A veces me lo pregunto, pero no me interesa demasiado la respuesta. Han cortado mi árbol, me han quitado su sombra y supongo que en breve el agua de mi piscina dejará de estar helada. Me urge saber cuanto tardaré en reconocer que me gusta la luz y el calor del sol mientras me baño.

Por las noches percibo la humedad. El olor de la vegetación. Deja de ser intenso cuando despierto... pero el ciclo se repite siempre. Y al día siguiente vuelve a embriagarme con nostalgia. Dicen que es dañino dormir en un invernadero. Ya saben... la falta de oxígeno. Y yo que en cada bocanada que amago para hablar... me quedo sin aire...

Ni siquiera sé si sería más fácil conociendo
las manos o el hacha.

El vapor

2010-02-01T00:01:00.000+01:00

Este es un relato que escribí hace algo más de 4 años como regalo para mi buena amiga Cova y está basado en una anécdota real. Como siempre que rescato algo, se publica con todos los fallos que en su día pudiera tener. Así que para quejaros... tendréis que hablar con el que era entonces...

El Vapor

No sé exactamente la edad que tendría ahora. Supongo que rondaría la centena. A estas alturas ya hace mucho tiempo que los años son tantos y no piedras. Pero tampoco estamos hablando de alguien a quien el destino le guarde una prórroga. Sin el océano cerca… difícil concebir la vida de un barquito de vapor. Y solo se quedará cerca mientras pueda pasear por sus aguas, mientras sea útil, mientras todavía contagie alegría. No hablo de un cuento. Ocurrió… supongo que hará ahora un siglo.

El vapor nació bravo. No estaba destinado a aguantar en tierra ni un minuto más de lo necesario. Pero en su parto hubo complicaciones. Fue construido en un taller del corralón de la Antigua Catedral del, entonces, pueblo. Se puso cuidado y mimo, sudor y llantos, se desnudaron noches y abrazaron días para que pudiera salir. Al fin y al cabo, el pueblo vivía de eso, de sus barcos, de sus astilleros, esa era su vida.

En la mañana en que el vapor abrió sus ojos, se encontró con la realidad. Esa de la que apartamos la mirada si no nos sonríe como esperamos, a la que le cerramos los ojos si nos grita palabras feas, a la que le damos la espalda si se acerca demasiado. Su corralón, su taller, donde ahora respiraba entre martillos y suspiros, estaba lejos de su ansiado océano. Casi un kilómetro de distancia. Quizá para nosotros no sea mucho. Quizá para él, tampoco quisiéramos que lo fuera. Llámalo coraje, impotencia o como quieras, pero venía en el paquete al nacer. Todos lo sufrimos.

El vapor no se amedrento. Ellos no lo dejaron. Sus casi veinte padres estaban para apoyarle. Se tuvo que tirar un tapia del taller para sacarlo de allí con un sonrisa en la proa. Su casco terminado, la cubierta reluciente, su timón y su hélice brillando al sol de esa mañana. Éste tampoco suele fallar. Una veintena de hombres, además de los operarios que trabajaron en él y la curiosa chavalería que rondaba la zona, fueron necesarios para ponerle sus zapatos nuevos. Dos plataformas de 8 ruedas cada una, hicieron de soporte al pequeño de 18 toneladas. A pesar de lo complicado de la operación, nadie pudo resistir el pensar en lo insólito del momento. Aquél vapor iba a hacer historia.

Durante las siguientes horas, nuestro barco se durmió. El vaivén al que le mecían, la nana del viento que secaba su pequeña capa de color, y el cariñoso griterío en el que se vio envuelto, no hicieron más que acompañarlo hasta que sus ojos se cerraron. Soñó entonces con su recorrido, con su nueva vida, en los viajes que emprendería. Soñó con Marruecos, con Lisboa, soñó que en dos días cruzaría el charco y sería recibido en “La Argentina”, envuelto en mojadas nubes blancas y sal y rodeado de la brisa. Mientras él viajaba, más allá del puerto, era arrastrado por las estrechas calles del pueblo. Tardaron toda una tarde en llegar hasta la calle San Juan de Dios. Una vez allí, mientras los hombres tomaban aliento y algún que otro bocado, el traslado se interrumpió para dar paso a los tranvías que venían de Extramuros. Al filo de la media noche se reanudó la faena. La fiesta no era la misma. Los pocos que habían ayudado hasta entonces retornaban a sus casas en busca de calor. De noche… todos somos pardos. La continuación hasta la siguiente plaza tardó casi toda la madrugada. Allí, se despidieron de él hasta el día siguiente. El vapor durmió profundo como solo un recién nacido sabe hacer. Irradiando vida con cada latido. Y toda la ciudad en su descanso, cambiando para siempre después de una sola noche.

Al día siguiente fueron los periódicos los que se levantaron primero. La gente se agolpaba en los balcones de la plaza para ver el espectáculo. Ocurrió que, el por aquél entonces alcalde, se asomó a contemplar el amanecer un segundo antes de empezar con su jornada, y encontró sin querer lo que todo el mundo se moría por ver. Sorprendido, en la primera hora de la mañana, ordenó que no se reanudaran las labores del traslado. El pueblo era casi tan mayor como la impaciencia, y el alcalde temía que el alcantarillado de las calles no soportara el peso del barco.

Diez minutos después era el sereno, maestro de abuelos, el que daba la orden a los padres de nuestro amigo. A pesar de insistir y de demostrar que todo estaba en regla, no pudieron hacer nada para convencerle. El vapor se despertó en medio de la trifulca. Tumbado como estaba, no podía ver lo que estaba ocurriendo. Solo escuchaba gritos y voces. Unos decían que era mejor parar, otros que era mejor seguir, esperar, continuar, callar, hablar… era demasiado joven para comprender. Su única preocupación eran sus ganas de llegar al océano.

Entonces bajó el alcalde. En medio de aquella pequeña plaza, junto a la sombra de un gran barco a mediodía y después de mucho pensar, resolvieron llamar al ingeniero municipal para que comprobara si era seguro o no el traslado. En medio de todo el barullo, la ciudad se hizo más curiosa. Aparecieron gentes de todos los barrios, niños y renacuajos, jóvenes y viejos… El vapor pudo llegar a sentir calor.

Sin embargo, las horas pasaron y el conflicto no se resolvía. Hubo reuniones en el ayuntamiento para encontrar una solución rápida, para obtener los permisos, pero todo fue en vano. El barco tendría que pasar otra noche más allí.

Se durmió intranquilo. Como si estuviera enfermo y cansado. Pasó frío. Soñó de nuevo con sus rutas. Cuantas veces repetimos lo que queremos cuando somos pequeños… con cuanta fuerza lo deseamos. Con que rapidez perdemos la pasión. Nuestros miedos también lo dicen. El vapor volvió a Argentina. El viaje fue tan placentero que no se dio cuenta de su llegada. Allí se vio iluminado por bombillas de colores que colgaban de cuerdas que lo rodeaban. La noche no tenía lunas pero iba sobrada de estrellas. Escuchó tangos… y contemplo el baile de dos niños al son de la música. En poco tiempo se encontró rodeado de muchos más. Niños pobres y ricos que todavía no sabían como se mide la propia riqueza. Todos querían bailar en su cubierta. Algunos se fueron hasta el timón y jugaron a los piratas. Otros correteaban por los pasillos y se escondían por los pocos camarotes que encontraron. De repente el sol apareció y borró la fiesta, los juegos y la música. El vapor fue arrastrado hasta la mitad del Atlántico y allí, le sorprendió la tormenta. Gritos y más gritos llenaban su pequeño cuerpo de agua que le hacia estremecerse. Quiso despertar… cerró los ojos con fuerza y lo pidió una y otra vez sin escuchar nada más. Cuando los abrió de nuevo, su mirada encontró un rumbo nuevo. Alcanzar el sol que le guiñaba desde el horizonte… a través del océano más pacifico que contempló nunca. Y se dijo que porque no. No hay metas lejanas. Pasó el resto de la noche viajando hacía su nuevo sueño. Uno más. Porque nunca hay suficientes.

Al atardecer del segundo día llegó el informe del ingeniero. Había estado enfermo y ni siquiera había salido de su casa para comprobar la situación, pero decía que el tramo más peligroso ya había pasado y que con las planchas de hierro que se estaban utilizandopara repartir el peso, sería más que suficiente. No sé que brisa llegaría hasta la habitación del ingeniero. Pero seguro que olía a mar y sonaba a crujir de olas reclamando lo que les pertenecía. Las fábulas son así. Todos conspiran para que salgan bien.

Rápidamente, todos se pusieron manos a la obra. El ajetreo despertó al vapor. Quizá alguien viese como se balanceaba de un lado a otro de impaciencia. Durante toda la noche y gran parte de la mañana condujeron el barco hasta los muelles. Esa noche nadie durmió. Ni los curiosos, ni padres, ni barco, ni alcalde. El cariño de algo así se lo impedía. Se cantaron canciones para animar a los hombres que trabajaban. Comida, agua, conversación… Nunca hubo un parto más difícil. Nunca hubo un hijo más deseado. El pueblo parió su vapor… sudó para ello, vivió tres días para ello.

En los muelles, la gran grúa flotante Hércules les estaba esperando. Al llegar, el vapor le saludó y la grúa le devolvió la mueca. Era media tarde pero ni siquiera el hambre quiso estropear el momento. Con gran cariño, las cadenas de la grúa envolvieron el barco. Hubo que retirar a gente para no entorpecer el trabajo. Entonces la grúa empezó a mecerlo. El vapor estaba muy emocionado. Sus lágrimas llegaron al agua antes que él. Los júbilos quedaron ahogados por su risa. La grúa le pidió tranquilidad, todavía quedaba la parte complicada, pero él no podía evitarlo. Sabemos que algo grande nos va a pasar. ¿Quién calma nuestra alegría? ¿Donde están las barreras que no podamos saltar en ese momento?.

A las tres de la tarde, el agua acarició su lomo. Sintió un escalofrío e inmediatamente se llenó de calor. Salió de su sueño, haciéndolo realidad. No hicieron falta palmaditas en el culo para despertarlo. Estaba cayendo más y más. Las cadenas se soltaron y haciéndole cosquillas, desaparecieron y lo dejaron solo. Por un momento temió hundirse, no ser lo suficiente para estar allí, no merecerlo… creyó que el océano se lo tragaría… ¡que sus sueños solo eran sueños! Pero solo fue un momento. Siempre tenemos esa mano que nos empuja hacía arriba. Que nos levanta, que nos guía y nos sostiene cuando pesamos demasiado… un momento antes de vaciarnos del aire contaminado que nos inunda… Una vez las fuerzas de la naturaleza hicieron su trabajo, el vapor suspiró, y su suspiro resonó en todo el pueblo. Los gritos de la multitud resoplaron más que el levante. Ese día la alegría fue verdadera. Y al verla… el vapor sonrió.

Fue niña y su nombre es el tuyo. Le llamaron… Covadonga.

Repaso a la tele

2010-01-18T17:39:00.015+01:00

Al igual que en la anterior entrada, no viene mal hacer un repaso de los mejores momentos que me deparó la televisión durante el año pasado. Algunos más sonados que otros, y seguro que con notables ausencias, pero, modestamente, esto fue de lo mejorcito. Disfrutenlo. (Por supuesto, aviso desde ya que hablaré contando espoilers y los videos son correspondientes a los momentos a los que me refiero. Por si acaso, pongo el número del capítulo y el nombre.)

12. Scrubs - S08E05 - My ABC's
(Sin spoiler)

Después de una desastrosa 7º temporada, Scrubs se despedía con una gran traca final en forma de capítulos geniales como el que aquí remarco. Durante todo el capítulo, los integrantes de Barrio Sesamo están rondando las fantasías e idas de olla de JD... y el momento con Elmo es el remate: "What is Elmo? It's a seal?"

11. Mad Men - S03E06 - Guy Walks Into a Advertising Agency
(Spoiler tontorrón)

Dentro de lo redonda que me parece esta tercera temporada, hay un momento tan surrealista y fuera de lugar que merece ser remarcado. No supone ningún riesgo para seguir la trama. Ahora bien... hay que ser muy cachondo, o muy macabro o haberlo visto en algún sitio. Si no... ya me dirán que hace una cortadora en una oficina...

10. How I Met Your Mother - S04E13 - Three Days of Snow
(Sin spoiler)

Uno de los últimos capítulos redondos de esta serie, emocionante y divertido a partes iguales. De todas, me quedo con la historia de Ted y Barney y sus cinco palabras. Montar un bar es un sueño que se hace realidad en este episodio. Pero no me olvido de la vuelta del Ranjit, de Robin ligoteando con Marshall, de esa fantástica escena final o del magnífico guión. Una joyita más para la lista.

(Siento no tener ningún video para este momento)

9. 30 Rock - S03E22 - Kidney Now!
(Sin spoiler)

Va de comedias. Y es que el final de temporada de 30 Rock tuvo una pequeña subtrama antológica en la que Alec Baldiwn descubría en un primer momento que un recuperado Alan Alda era su padre para instantes después saber que se moría si no encontraban un donante de riñón. ¿Qué hace nuestro buen amigo Jack Donaghy? Montar un telemaratón lleno de estrellas. Lo lógico.

8. Flight of the Conchords - S02E05 - Unnatural Love
(Sin spoiler)

Estos son dos locos con muy poca vergüenza. Así que no me extraña que sorprendan con momentos como el que abre este capítulo en el que Jermaine ("fromNewZealand") se enamora de una australiana. Tanto la letra, como la música, como el baile, como las caras, como la conga... no puedo dejar de pensar que sería un hit en las discotecas.

7. Battlestar Galactica - S04E13 - The Oath
(Spoiler importante)

Esta serie es cojonuda por muchas cosas. Y una de ellas, es por este episodio. Aquí la emoción se dispara, la acción se concentra y la épica se reescribe para adquirir otra dimensión. Un motín en la nave Galactica y un rescate desesperado del Comandante Adama. Y en medio de estos brevísimos 45 minutos, hay tiempo para infinidad de matices más (porque no puedo dejar de nombrar un beso y una amenaza). Puro espectáculo.

6. Weeds - S05E01 - Wonderful Wonderful
(Sin spoiler)

A pesar de estar tentado de colocar el impactante final de temporada, o alguna de las desternillantes aventuras de Celia, o las ya míticas escenas del restaurante y el ascensor entre Andy y Nancy... no puedo dejar pasar uno de los momentos más alegres de toda la temporada. Un Flashmob en toda regla, totalmente gratuito a pesar de servir de bolsa de aire para nuestra protagonista. Un gran acierto.

5. Skins - Season 3
(Sin spoiler)

Después de dejarnos el corazón en un puño con los capítulos finales de la 2º temporada (los mejores de toda la serie), los guionistas decidieron que cambiarían completamente el reparto. Y la apuesta es arriesgada e innovadora. Pero les ha salido bien. Por eso merece la pena destacar estos 10 capítulos en conjunto. Porque consiguen hacer olvidar una generación fantástica... unos personajes inolvidables.

4. House - S06E01 - Broken
(Spoiler del final de la 5º)

House está demostrando en su última temporada (por el momento) que esta en mejor forma que nadie. Y prueba de ello es la season premiere de hora y media de duración que a modo de "Alguién voló sobre el nido del cuco" nos muestra las andanzas de House encerrado en la institución mental donde acabó la temporada pasada. Una maravilla de capítulo desde este emocionante principio, hasta su divertido final.

3. True Blood - S02E01 - Nothing But the Blood
(Sin spoiler)

True Blood siempre ha dado mucho juego en materia sexual. Por eso no es de extrañar que comenzando su segunda temporada quisieran subir las apuestas y sorprender a todo el mundo. Y vaya si lo han conseguido. Sookie y Bill en una gigantesca cama. Y sin necesidad de recurrir a la imaginación.

Anna Paquin - Hot Sex Scene! - The funniest bloopers are right here

2. Dexter - S04E11 - Hello, Dexter Morgan
(Megaespoiler)

Trinity y Dexter. Dexter y Trinity. Y pasará mucho tiempo hasta que volvamos a encontrarnos a una dupla de personajes/actores tan espectacular como la que nos ha proporcionado la 4º temporada de Dexter. La tensión no ha retrocedido ni un momento, no ha dado suspiros, pero ha retorcido gritos al finalizar el último capítulo. Pero personalmente me quedo con el penúltimo y lo que para mi es uno de los mejores cliffhanger que se han visto este año. Frente a frente, una pequeña mirada y un cordial saludo.

1. Californication - S03E12 - Mia Culpa
(Spoiler de alto rango)

He de reconocer que 1º y 2º puesto están para mi al mismo nivel, pero sólo por lo emocionante de la escena y lo que creo que puede suponer para la serie, me quedo con el final de temporada de Californication. Una actuación soberbia de ambos con una canción que no deja impasible a nadie. Hank confiesa por fin su pequeño desliz en el piloto de la serie... y de que forma. Lo veo otra vez y vuelvo a temblar. Para mí, lo mejor del año estuvo en estos 4 minutos.

Repaso al cine

2010-01-17T18:34:00.022+01:00

Dispuesto a analizar lo más relevante del año 2009 en cines, a continuación os dejo una lista (como no podía ser de otra forma), con las 12 películas que más me gustaron el año pasado.

12. Frost / Nixon de Ron Howard

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Que dos pesos pesados como Michael Sheen y Frank Langella compartan pantalla dando lo mejor de sí, ya es un aliciente para ver esta película. Pero me sorprendió gratamente la magnífica dirección de un, habitualmente bastante normalillo, Ron Howard. Sensación a la salida de haber visto un peliculón.

11. Son of Rambow de Garth Jennings

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Solo puedo describir esta película como autenticamente entrañable. El equivalente a aquellas películas que disfrataba en mi infancia allá por los 80. Dos niños en estado de gracia para una bellísima (y divertida) historia de amistad.

10. Gran Torino de Clint Eastwood

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Clint Eastwood se despide de la actuación regalando uno de los mejores personajes del año. Sin duda, la tercera edad ha dominado las grandes pantallas esta temporada. Esta película es de Walt Kowalski. Y es un jodido cabronazo. Pero se disfruta cada segundo que este señor esta en pantalla.

9. Ponyo en el acantilado de Hayao Miyazaki

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Ponyo es otra pequeña joya en la filmografía de los Estudios Ghibli. Una película que se bebe de un solo sorbo. Sin darte cuenta, sales del cine con una sonrisa de oreja a oreja y canturreando su pegadiza melodía. Y con otro clásico en la retina.

8. Let the Right One In (Déjame entrar) de Tomas Alfredson

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Es una película de vampiros. Y una película casi muda... donde no aparecen los gritos, ni las persecuciones, ni tantos lugares comunes como acostumbran en el género. Pero sobretodo es una historia tan espeluznante como hermosa. Y una escena final para quitarse el sombrero.

7. Lluvia de Albóndigas de Chris Miller & Phil Lord

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Hacía mucho tiempo que no me reía tanto en un cine. Delirante, divertida, surrealista... Lluvia de Albóndigas es todo lo que puedas pedirle a una comedia. Pero además es una película de catastrofes rodeada de comida y sobretodo, muchísima imaginación. Un coctel explosivo que la hace una de las sorpresas del año.

6. The Boat that Rocked de Richard Curtis

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Richard Curtis es el buen rollo personalizado. Y su última película no es menos. La ví solo en una sala llena de gente. Y mi pena fue que no pudiera salir a bailar después de verla. Es una montaña rusa de canciones, anécdotas e historias descacharrantes sobre 8 djs anclados en un barco. Y dura como si fuera Titanic. Pero igual que aquella... la vería una y otra vez.

5. Celda 211 de Daniel Monzón

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La gran ganadora moral este año en la producción española (con permiso de la que sigue), ha sido Celda 211. Muy superior a Ágora, ha demostrado que se puede hacer cine de género y de calidad en este pais de bocazas y criticonas. Y de paso, les ha dado un tapabocas a más de uno. Lástima que no haya sido nominada como representante de España a los Oscars (incluso Gordos habría sido una gran elección). Luis Tosár portentoso en una película que no te suelta ni un segundo.

4. El secreto de sus ojos de Juan Jose Campanella

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Campanella ha vuelto a revolver mis tripas con esta pedazo de película. Una historia interesantísima, rodada como muy pocas, con unos actores a los que no puedo adjetivar como en estado de gracia porque sería faltarles al respeto. El plano secuencia del estadio, las conversaciones "de barra" y un final tan calladito que produce taquicardias. Inolvidable.

3. Inglorious Basterds de Quentin Tarantino

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La historia de un comando de soldados americanos que se dedica a aniquilar Nazis y de un general nazi experto en idiomas y en cazar judios no está entre lo mejor que ha hecho Tarantino a lo largo de su carrera. Y aún así, es tan buena que consigue colarse en el top 3. Con personajes ya míticos dentro de su filmografía y un Brad Pitt que se lo pasa mejor que quiere, la historia de estos "malditos bastardos" es para mi una firme candidata al revisionado obligatorio. Y que no nos pillen sin uniforme...

2. 500 days of Summer de Marc Webb

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A mi me han roto el corazón alguna vez. Y esta película es cojonuda en todas y cada una de sus afirmaciones. De la primera a la última. Y por ser tan sincera creo que es por lo que va a tener un lugar en mi memoria. Por eso y por su banda sonora. Y por su fantástico montaje. Y por su sentido del humor. Y por supuesto por Zooey Deschanel. La película (un)happy de la temporada.

1. Up de Pete Docter

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Up es una genialidad de idea, de escritura de guión y de desarrollo de personajes. Todo mezclado con una animación espectacular y una banda sonora a la altura de los globos. Lo mejor que he visto este año. Y encima, de regalo... la mejor escena que nos ha brindado Pixar en su historia. ¿Que más podemos pedir?.

En breve... nos pasamos a la pantalla pequeña...

2039

2010-01-13T17:48:00.006+01:00

Poco más de 4 años después de la fecha límite y todavía nadie puede vislumbrar el final definitivo en estas descorazonadoras mañanas. Aquél lejano febrero, se cumplió el tan esperado plazo. La Ley 2406 de octubre del 2014 (la "ley de los billetes mojados" como se la llegó a conocer), estipulaba que los bancos no podrían conceder nunca más, ni hipotecas ni préstamos. Su razón de ser desaparecería. La absurdez se apoderó de todos y desde entonces la gente solo pagaría aquellos contratos que ya tenían firmados.

La fecha límite para finiquitar todos los pagos se marcó el 14 de febrero del 2035. Los siguientes 10 días están marcados en rojo en los calendarios de la historia moderna: la Revolución de los cajeros. Los pocos bancos que todavía resistían, cerraron sus puertas, y millares de banqueros quedaron desperdigados por las calles. Se volvieron violentos, especialmente agresivos los de más alto rango. El resto del mundo vivió encerrado en sus casas y muertos de miedo durante aquellas negras horas. Las revueltas se sucedieron día y noche. Los banqueros, cargados de contratos, empezaron a saquear las casas de sus antiguos clientes; aquellas sobre las que apenas 10 días antes, todavía tenían la última palabra. La policía cargó contra ellos expulsándolos de las ciudades.

Con el tiempo tomaron por fin conciencia de su nueva situación y se organizaron en la periferia de las grandes urbes. En las salidas principales, empezaron a prosperar bandas de banqueros que asaltaban a cualquiera que intentara pasar. Robaban el dinero y a cambio te obligaban a cargar con viejas cacerolas de promoción. Una vez los ingenuos ciudadanos habían marchado, aquellas tropas bancarias se reunían y planeaban donde guardar el botín. Después lo prestaban de contrabando a cualquiera que estuviera dispuesto a pagar los altos intereses del mercado negro.

Por otro lado, la gente, de forma espontánea, aprendió a vivir sin dinero. Pero surgieron grupos disidentes de esta corriente dirigidos por los grandes capos mafiosos establecidos en las ciudades, y que eran motivados a través de subvenciones por los banqueros exiliados. La influencia de estas figuras, tan bien colocadas en los círculos de poder, hizo que la lucha interna en las ciudades se alargara y recrudeciera. La palabra de cada uno, que había cogido fuerza como moneda de cambio entre los ciudadanos, durante los largos meses del invierno del 37, empezó a perder importancia. Los "grupos políticos" reclutaron a pandilleros, pequeños aprendices de camorristas, los cuales, pasaban un período de entrenamiento en la salvaje periferia antes de entrar en acción. Estos individuos se colaban en las tiendas y mercados obligando a los ciudadanos a aceptar su dinero prestado y a utilizarlo.

En el verano del 38 llegó la gran depresión. Todo el mundo cayó deprimido y durante 40 días nadie salió de su casa. Las calles pertenecieron a las bandas hasta que estas se cansaron de no hacer nada. Buscaron acción en el único sitio donde veían movimiento: junto a los banqueros. El 3 de Octubre del 2038, "el domingo blanco", las bandas devolvieron a los banqueros todo el dinero que habían recaudado en los pequeños préstamos obligados y dejando a estos de nuevo como al principio. Al día siguiente, los camorristas se marcharon y se convirtieron en nativos pescadores en las Selvas de protección oficial que los gobiernos construyeron a principio de los años veinte.

Estamos en abril del 2039. La paz ha durado unos cuantos atardeceres. Pero una nueva amenaza se cierne sobre los ingenuos ciudadanos desde poco tiempo atrás. En las sombras, los banqueros se han ido haciendo con algunos locales y poco a poco, vuelven a insuflar dinero en las calles a cambio de la última droga de la sociedad: pequeñas porciones de felicidad.

Para Ana

Mi lágrima

2010-01-11T23:31:00.008+01:00

Dios sabe bien que no tengo lágrimas para demostrar dolor. Me lo ha enseñado muchas veces. Y a riesgo de parecer todo lo que no quiero ser, sé que no luchamos contra lo que no podemos cambiar. Y cada uno lidia con ello como buenamente soporta. Rompiéndose o guardando silencio.

Pero este sábado algo susurró desde dentro. Mientras todos nos quedábamos helados y el cielo se abría de par en par para que alguien así pudiera rondar a sus anchas... y mientras la música sonaba a medio volumen pero con tanta intensidad que era difícil de confundir... dos imágenes se me clavaron, se retorcieron, me emocionaron y finalmente, apretaron un lágrima contra mi mejilla. En la primera una mujer abrazada a un hombre sentado, saludaba con un gesto de resignación. En la segunda, un fuerte apretón de manos y una siempre gentil invitación a vino.

Sé que tardé un tiempo... cada cuál tiene su ritmo. La paciencia estuvo en ambos lados. Pero yo salí ganando... y mereció tanto la pena... Porque nunca conocí a alguien como él. Y es el hombre que algún día me gustaría aspirar a ser.

No sé expresarme mejor que como ellas lo hicieron.

A cántaros

2010-01-06T00:28:00.005+01:00

A pesar de que llevemos unos días rodeados de tormentas, mi corazón pronostica agua durante unos cuantos meses más.

No sé si no miré bien el tiempo que iba a hacer mañana. O si acaso fui demasiado abrigado en los meses de primavera. Quizá me equivoqué al pensar que siempre clarearía por las tardes. O que las mañanas serían igual de esperanzadoras.

Lo que está claro es que el tiempo, por mucho que queramos pronosticarlo, siempre se sale con la suya.

Echo de menos tantas cosas que tengo que bloquear mi mente para no paralizar mis piernas. Cada rayo con música, cada vendaval de frases, cada chaparrón de llamadas... hacen que me pierda un poco más. La gente, en medio del mal tiempo, corre a refugiarse en sus casas... y me encuentro solo en medio de tantos cruces conocidos... Tantos como días, meses y años.

Sé que no es el momento de pedirte un paraguas que me mantenga seco un rato más. Pero son ya muchas noches y ahora mismo no quiero el impermeable de nadie más.

Se avecina borrasca... ojalá vuelva a cantar mientras pasa.

...en el riñón.

2009-12-16T19:13:00.004+01:00

Tengo la piedra de mi zapato en el riñón.
La niebla de las gafas en mis ojos.
Las arrugas de mis dedos en el corazón.

Tengo un salero vacío en la mesa de noche.
Una caja de cerillas apuntándome al norte.
Un dado en el sentido del juicio.

Tengo una liebre en vez de mi gata.
Un desprecio en las llamadas pérdidas.
Un vacío grandísimo en mis resacas.

Tengo una bañera rebosando en la retina.
Una mirada clavada en las rodillas.
Una canción martilleándome en la nuca.

Tengo ganas de ganar y todas las de perder.
Un susurro usando mi brújula.
Un mal ojo sentado a los pies de mi cama.

Tengo un relato que no tengo.
Un itinerario que me molesta.
Un año nuevo peor que el anterior.

Tengo un presentimiento que me duele.
Y no tengo las manos adecuadas.

Diario de a bordo: Berlín

2009-11-02T20:11:00.006+01:00

Continuando con la serie de diarios de a bordo, os traigo una de las últimas empresas que he llevado a cabo. El viaje a Berlín. Largamente deseado, al final conseguí reunir un grupo para acercarme a la capital alemana y os adelanto que no me decepcionó. Ni el grupo. Ni la ciudad. Toda una experiencia. Que lo disfrutéis.

Integrantes de izq a derecha: Auro, Mikel, Rake, Chan y yo.

Sábado 12 de Septiembre: La debacle del Weekend

Después de una extenuante preparación para nuestro viaje a Berlín, nos reunimos todos los integrantes del viaje en el aeropuerto de Barajas. Nos pasamos todo el vuelo dando la nota y al aterrizar Rake da su primer aviso de bomba: “Chicos, mi chaqueta… que la he perdido”. Falsa alarma. Ponemos pies en tierras alemanas. Para empezar, el cercanias esta de obras. Así que nada mas montarnos en el tren, nuestra cara de “no entiendo un carajo de alemán” nos delata como turistas y un señor con perfecto inglés nos aconseja para que no acabemos en Marina D’Or.

Intentamos que en el HOTEL CIRCUS nos admitieran la reserva que teníamos para el HOSTEL CIRCUS, pero son muy listos estos alemanes y nos dijeron que dejáramos de hacernos el longui. La hambruna nos hace delirar. Flipamos con nuestra habitación la novedad de una nueva ciudad nos puede y salimos a pasear. Nos comemos la primera salchicha del viaje en medio de un mercado e incluso empezamos a cogerle cariño a Angela Merkel. Tanto, que por 2 noches consecutivas, Rake y Auro mearon tras uno de sus carteles. La primera fue necesidad. La segunda muestra intencionalidad. Al llegar a “Alex” (Alexander Platz, pero nuestra integración es plena en la cultura berlinesa), vemos una gran carpa. “Esto puede estar guay” repetimos todos frente al “HIPPODROM” lugar sacrosanto, piedra rosseta de nuestro viaje. Ninguno conocía el significado de las palabras Oktober y Fest cuando se juntan bajo una carpa llena de alemanes. Tendríamos que volver.

Paseando hasta la Puerta de Brandemburgo, Aurora hace la llamada del millón (por lo que le va a costar) y asumimos cada uno nuestros cargos:

Auro: Relaciones internacionales
Rakel: Responsable de objetos perdidos
Chan: Fotógrafo
Mikel: Logística
Manu: Kaiser.

Frente al Reichtag, Rake hace su primer pino del viaje consiguiendo una tonalidad parduzca en sus pantalones blancos mientras yo, debido al frio, me disfrazo de Falete. Llegamos a Tacheles, la gran casa okupa reconvertida en centro cultural y que es el palacio de los grafiteros. Después fuimos a cenar a un sitio donde en Madrid nos habrían cobrado 5 euros por sentarnos y allí con 20, salimos rodando y hasta tuvimos vuelta.

El momentazo de la noche fue la busqueda de la famosa discoteca en un 12º piso desde la cual ibamos a poder ver el amanecer a través de cristaleras. En un principio conocimos a nuestra compañera sueca de habitación (la otra era Israelí, y Mikel sospechaba que pertenecía a los servicios secretos por algún tipo de vigilancia nocturna que le hizo). La susodicha Sueca entro en la habitación cual elefante en una cacharrería. Del tirón nos dijo que si ibamos a salir y al contestar que sí, nos empetó con su grupo. De repente nos vimos rodeados de alemanes, ingleses y australianos queriéndonos llevar de fiesta, diciendo que viva España y más pedos que Alfredo. La situación era que queríamos encontrar la discoteca y por ese camino lo único a lo que aspirabamos era a acabar borrachos con esta gente debajo de algún puente. Así que declinamos la oferta y nos fuimos a la aventura. Al llegar al centro, buscamos y buscamos, hasta que un muchacho nos indico que el sitio se llamaba Weekend, que sabía donde era y que nos acompañaba (en realidad, se nos estaba empetando para que los 4 gorilas que había en la casapuerta de un edificio normal de viviendas lo dejaran pasar). Después de pagar (lo más caro de Berlín con diferencia), entramos y la música hizo trizas nuestro ánimo. Chunda chunda en estado puro. Totá, que socializamos un poco, bebimos un par de cervezas y comprobé in situ la famosa tradición discotequera berlinesa en la que no se pueden hacer fotos con flash en sitios oscuros pero llenos de luces y fluorescentes porque “deslumbra a los clientes” (entre los cuales, parece que nosotros no estabamos). El camino a casa fue una liberación, más sabiendo que el metro abría toda la noche los fines de semana. Bienvenidos a Berlín.

Domingo 13 de Septiembre: El día del tour a pie

Nos habían hablado de maravilla de los tours “gratuitos” (después pagas “la voluntad”) que se dan en español y que parten de la puerta de Brandemburgo todos los días. Allí que fuimos. Nos toco una chica argentina llamada Eli que era puro amor. Nos habló de la historia de alemania, del comienzo y final de las dos guerras, del Berlín dividido y de muchisimas cosas. Paseamos por el monumento memorial a los judíos muertos de Europa (que no gays, ni gitanos, ni negros… esos se supone que van a tener el suyo), nos enseño partes del muro, el emplazamiento del bunker, plazas, iglesias, monumentos y todo rodeado de historias interesantisimas. Altamente recomendado. Nos cayó medio diluvio universal en medio minuto así que la comida fue algo pasada por agua.

Todo esto y mucho más dió de sí el Oktoberfest berlinés.

Después de la caminata de 6 horas… seguimos caminando. Nos montamos en el metro para llegar a Postdamer Platz y más tarde a la parte occidental y ver la iglesia de la memoria o como ellos la llaman “La muela” (buscar fotos). Tras muchas peticiones, nos sentamos a tomar unas cervezas (que otra cosa podíamos hacer??). La decisión se tomo al instante. Vamos al Oktoberfest. Ni que decir tiene que acabamos en la carpa, comiendo pollo asado, bebiendo descomunales jarras de cerveza, bailando todo lo bailable, siendo reprochados por hacer congas, alucinando con las camareras que nos invitaban a subir a las mesas a saltar y socializando con viejos, jóvenes y gentes de todas partes. Después de eso, acabamos en un bar que por alguna extraña razón se convirtió en discoteca, centro neuralgico de todos los españoles que visitaban Berlín esos días y donde nos deleitaron con lindezas como Elvis Crespo, King Africa y similares.

La llegada al hotel con la consiguiente paradita a mear tras Angela Merkel, nos llevó a otro de los momentos más surrealistas del viaje. En este caso, Raquel y Aurora, borrachas como cubas, firmando el libro de visitas del hostel a las 2 de la mañana mientras el chaval de recepción atendía flipado e intentaba contestar a sus extrañas preguntas. Después el numerito pasaría a la habitación y la supuesta desaparición de Mikel. Como dijo Chan (aunque con otras palabras)… era hora de dormir.

Lunes 14 de Septiembre: El día del tour en bici.

El día comenzó con un megadesayuno y un recorrido de 3 paradas de metro para el cuál invertimos 1 hora de nuestra vida. Que sí, que casi se me desencaja la mandibula de reirnos cada vez que bajamos en una estación que no era, o nos montabamos en un cercanías que resultaba ir en dirección contraria a la nuestra. Pero 1 hora… 3 paradas. El objetivo además, era realizar la visita al Pergamonmuseum. Mu grande, mu bonito. Pero no quiero más museos por el resto del viaje (siempre me pasa lo mismo). Después alquilamos unas bicis y a la aventura que nos fuimos por en medio de Tiergarten, uno de los parque más grandes de Berlín. Como un autentico pelotón nos jugamos la vida mientras grabamos videos encima de la bicicleta y cruzabamos calles cuál individuos autoctonos de la zona. Nos sentimos en una situación de superioridad al poder cruzar los semáforos en los 5 segundos que dura en verde para los peatones. Por eso en Berlín no hay cojos… ni viejos… ni ciegos… ni despistados. Selección natural aplicada a la organización del tráfico. Para que siempre llegues a tiempo a tu destino. Por la tarde estuvimos en Bergamstrasse, una calle llena de restaurantes y puestos donde encontramos un mercadillo donde vendían ropa al peso. Después del largo paseo, dejamos las bicis y subimos a la torre de TV pero como era ya de noche no se veía a tres en un burro. Eso sí, Rake y Auro no dejaron la oportunidad de tomarse una cervezita en tan pintoresco y alto lugar. Mikel hace referencia a la austera decoración socialista.

Viajecito suicida en bicicleta.

Al bajar, estaba tan cerca… que no pudimos resistirnos. Y de cabeza otra vez al Oktoberfest… a beber y beber cerveza, a comer salchichas con chocrout, a subirnos a la mesa otra vez y cantar y parecer todo lo alemanes que pudimos hasta que a las 10 de la noche cortaron la musica. Media hora después, seguiamos allí sentados con la mitad de la carpa, cuando un grito familiar en perfecto español empezó a resonar: “Alcohol… alcohol… hemos venioooo…”. Digamos que a los españoles tuvieron que echarnos. A todos. Y ni que decir que nos llevamos un par de jarras de regalo.

Después de hacer el canelo por todo Berlín imitando la semana santa, Harry Potter, Campeones y Bola de Dan, acabamos en el bar del Hostel manteniendo una conversación interesantísima de 2 horas sobre la eternidad de las relaciones. Para cuando acabamos ibamos tan borrachos que tumbarnos en los pasillos del hostel a hacernos fotos no parecía tan descabellado.

Martes 15 de Septiembre: El día del tour en taxi.

A la mañana siguiente comprobamos que la sueca se había ido y en su lugar teníamos un koreano que no se levantó de la cama (aún despierto) hasta que no nos despertamos nosotros para no hacer ruido y que al largarse ató su maleta al calefactor. Muy raro todo. Nuestra última mañana decidimos separarnos tras el desayuno. Rake y Auro se dieron una vuelta para ver el muro, parques y hacerse un book fotográfico por tiendas y casas pintadas que riete tú de World Press. Quedará para la posteridad la famosa conversación:

Rake: "¿Cogemos un tranvía?"
Auro: "¿Pero a donde?"
Rake: "Da igual… todos van al centro."
Auro: "Vale."

Ni que decir tiene que aquello no podía salir bien y por tanto se perdieron la visita a la fachada de la Sinagoga.

Chan, Mikel y yo fuimos a visitar una maqueta de miniaturas y trenes impresionante que hay en un centro comercial. Cual histericas en el anuncio del armario de Heineken, nos pusimos a echarle fotos a cada centímetro de la maqueta. y es que un aeropuerto en miniatura… no tiene desperdicio. Una vez recogidas las cosas del hostal, y alucinar con Rake que se iba dejando la maleta en medio de la calle con toda la tranquilidad del mundo, ponemos camino hacia la estación en la que nos habíamos bajado 4 días antes para venir del aeropuerto. Pero al llegar allí, parece ser que nadie conoce el tren, que de repente ya nadie habla inglés y que estamos jodidos. Así que decidimos montarnos en un par de taxis para llegar a tiempo al vuelo. El tour en taxi de 45 minutos… precioso. Vimos murales del muro, dos estatuas gigantescas en medio de un rio, un puente famoso según los panfletos, me dio tiempo a dormir y a Aurora a casi mearse en la tapicería. Pero llegamos… y media paga de navidad se quedó en pagar el trayecto. Para nuestra desgracia, nada más entrar en la terminal, nos enteramos que nuestro vuelo va retrasado 3 horas. Así que la rapidez de los taxis… no era necesaria… ni el gasto tampoco. Cara de gilipollas aumentando. 3 horas entre pamplinas varias y un vuelo de otras 2 horas y media hace un total de muchas horas con tonterías que contar. Pero seamos sinceros… este diario ya se ha alargado demasiado. Berlín fue un viaje alucinante. Y por mucho que siga escribiendo esto no le hará nunca justicia.

Me encanta que los planes salgan bien.

Los Perezosos han vuelto

2009-10-26T22:41:00.003+01:00

Caballeros, caballeras, inconscientes todos...

Por segunda vez... la blogosfera se llena de perezosos dispuestos a no levantarse de sus butacas para leer y leer todo lo que acontezca en la nueva edición de los PEREZOSO GOLDEN BLOG organizados desde ese enorme rincón que es El Bufón Digital.

Y de nuevo, no puedo más que agradecir la invitación y como no, confirmar mi asistencia un año más. Pero como yo, cualquiera puede participar. Solo hay que visitar el foro oficial y leerse las bases. Un relato. Muchos lazos. A todos nos hace bien escribir.
¿A qué esperan?

Fieshta

2009-10-15T19:11:00.002+02:00

Porque sería un sueño vivir una fiesta así...

10 negritos

2009-09-09T14:29:00.001+02:00

Diez negritos aprenden idiomas.
Uno de ellos eligió Alemania y quedaron
Nueve.

Nueve negritos pasearon por la ciudad.
Uno de ellos se cansó y quedaron
Ocho.

Ocho negritos planearon mudarse.
Uno de ellos se atrevió y quedaron
Siete.

Siete negritos hablaban del hogar.
Uno se arrepintió y quedaron
Seis.

Seis negritos jugaron con fuego
Uno de ellos se quemó y quedaron
Cinco.

Cinco negritos estudiaron magisterio.
Uno de ellos se diplomó y quedaron
Cuatro.

Cuatro negritos fueron detenidos.
Uno no tenía visado y quedaron
Tres.

Tres negritos querían la misma beca.
Uno de ellos la ganó y quedaron
Dos.

Dos negritos vivían juntos.
Uno se rindió y quedó nada más que uno.

Un negrito se encontró con dinero.
Y se dió unas largas vacaciones…

¡Y en Madrid no quedaron negritos!

Paciencia

2009-08-02T13:18:00.005+02:00

Veo un ceda el paso.

Estoy en la romántica hora de la medianoche, en una excesiva y lunática escena sobreactuada, mirando por la ventana de mi cuarto hacia una calle vacía. Pero he tenido un momento de verdad. Uno de realidad. Esa que me hace querer escribir. Que hace que me quiera conocer y no pasar de todo.

No me importa nada.

- Manu, ¿estás bien?.
- Si... supongo.

Lo he pensado muchas veces desde que una noche, un amigo lo gritó en palabras y yo me enojé casi por última vez.

No me importa mi trabajo. A veces me gusta. A veces no. Lo desprecio y lo estimo al 50%. ¿A quién gano siendo neutral? Que más da lo que como si no hay gramos de más ni de menos. ¿De que sirve ver el tenis cuando solo miramos la red?.

El lado positivo de las cosas tiene una sombra negativa a la cual nunca hago caso. Es la indiferencia. La desgana. El previsible e indeseado desprecio.
No por supuesto a la vida. Siempre que se le ven los dientes al lobo uno clama por su salud.
Ni al amor. Siempre que ella sonríe, me enamoro una vez más sin ser consciente de ello.
Y por supuesto no al desprecio por la amistad. Es mi fuente de la eterna juventud. Mi felicidad dependiente.

Me preocupa no tener nada más en mis entrañas. Algo más para mi. Ser tan poco avaricioso (¿o quizás es al contrario?).

Porque me da igual quien me muerda. Quien me tosa o quien me empuje. Me da igual el destino o el dinero. Me da igual el sol o la lluvia. Nada tiene valor ni importancia si los importantes siguen conmigo. Y eso me asusta. Por ser tan grande. Desmesurado. Por no tener límites de velocidad. Ni fronteras. Por ser un hipocondríaco despreocupado.

Desprecio las normas de una calle silenciosa. Porque en mi interior, no soy capaz de entenderlas.

Me pregunto cuanto durará la paciencia.

Pescando ranas

2009-06-04T18:43:00.004+02:00

Me paso la vida mirando hacia los acantilados para pescar ranas incautas. Y disfruto con lo que hago. Pero no tolero que alguna malgaste mi caña y se me ponga a charlar cuando necesito que tire hacia arriba.

Hay gente cuya propia naturaleza les induce a estar siempre en las paredes del barranco. Y creen que lo merecen, que esto es así y no hay más donde rascar. Y aunque los lleves a la pradera una y mil veces, son capaces de tirarse antes de que sople el vendaval.

Ando espeso y desentrenado. Buscándome la vida como me "recomiendan" en el curro. Incluso he soñado con etiquetar spaghettis. Pero nunca renunciaría a mi ración de optimismo. Es un año más que gano cada vez sonrío. Cada día debe tener su respiro, las horas que recuerdas, las que cuentas por las noches cuando te llaman por teléfono, las que te hacen crecer y no marchitar.

Hay ranas que han olvidado saltar. Y ya solo se dejan caer.

Get a life

2009-05-20T21:29:00.004+02:00

Buscate la vida. Precisamente una frase tan tonta en el momento menos adecuado me ha hecho recobrar el interés por asomarme a la bitácora.

Pero antes... gente buscandose la vida... y de que forma:

Viva la vida

2009-04-06T22:37:00.006+02:00

Tengo un concierto a la vista. Saltos con los que siempre soñé.
Tengo una visita en el horizonte. Un quiero poder, casi sin querer.
Tengo la felicidad de las noches de fiesta. Y amigos que se me escapan de las manos.
Tengo una denuncia por beber en las calles. E incontrolables ganas de beberme las calles.
Tengo una canción que dice lo que siento. Una canción que suena como imagino.
Tengo miradas para todos los ojos. Y solo ojos para su mirada.
Tengo que saber, el cuando buscar, será necesario. Un currículum con basura sin sacar.
Tengo una ciudad que echo de menos. Una cama que sirve de orilla.
Tengo la ingenuidad de la cerveza. La lengua de alas de colibrí.
Tengo un reloj roto. Tiempos que no paran de cambiar.
Tengo fotos en la retina y flashes en cada esquina. Y tres días para preparar un mural.
Tengo que hacer más fácil lo que al escribir parece tan difícil. Y sencilla la comunicación.
Tengo bailes, saltos y gritos. Y tantas horas antes de que lleguen las 3 de la mañana...
Tengo un lío en mi cama. Una estrategia cada dos semanas.
Tengo planes en las mangas. Y suicidas inconscientes que me siguen.
Tengo plena consciencia de lo que tengo. Y pleno desinterés por lo que no.

Por eso me gusta tanto el título de esta canción.

Infectados: Dead Set

2009-02-25T10:00:00.000+01:00

Un veraniego día, supongo que en aquel momento tendría un buen motivo que hoy no consigo recordar, fui al cine a ver 28 semanas después. Si digo que no suelo ver películas de miedo… porque me dan miedo… se puede medio explicar el porque no encuentre razones para explicar mi motivación para ir a ver la segunda parte de una saga de zombies. La primera escena me impactó tanto que quise salirme del cine. Por suerte aguanté, y durante las siguientes 2 horas no encontré nada peor que aquella carrera. Pero la sensación general al final de aquella prueba a mi corazón, fue que acababa de ver todo un peliculón. Y ese es el único buen recuerdo que tengo de aquella tarde de verano.

Cuando pienso en el día que leí sobre una serie, inglesa, de solo 2 horas de duración, sobre zombies, y de los creadores de aquella película… todavía no logro entender que me empujó a sentarme otra vez delante de un material potencialmente dañino para mi sistema nervioso. Al final, la decisión fue igual de acertada, la sensación igual de gratificante, los buenos recuerdos, igual de escasos.

Dead Set trata sobre la televisión, la mala TV (irónicamente regalándonos una obra maestra para este formato), lo que se viene llamando telebasura y, más en concreto, de Gran hermano. De la cantidad de zombies televidentes que lo siguen, de los muchos despojos de alma que trabajan en él, y de los trozos de carne que participan. Que una invasión zombie se encuentre con este mundo y ponga a cada uno en su lugar es solo una magnífica metáfora para una pieza imprescindible dentro de la televisión. Otra más que otorgarle a los ingleses. 5 capítulos, apenas 20 minutos cada uno de ellos (excepto el primero que es doble), una producción casi cinematográfica. Y un argumento que atrae como la carne fresca a los “infectados”. Que me lo digan a mi… que soy un acojonao y aquí sigo... recomendándola.

Sin cabeza

2009-02-23T18:47:00.002+01:00

Hace poco estuve en una excursión por la montaña y el guía, en mitad de la travesía, dijo que había acabado su jornada y se largaba para casa.

Hace poco estuve en un barco fletado por piratas donde un descontento segundo de abordo, decidió quemar el buque en mitad del océano.
Hace poco viví en un piso donde el casero venía por las noches para abrir la puerta a los ladrones.
Hace poco le cortaron la cabeza a la cucaracha en la que últimamente me paseaba por las mañanas… y sigue dando sus coletazos sin rumbo, pero poco le queda para echarse y descansar mientras se olvidan de ella.

Ha sido uno de esos días en los que no hace falta lavarte la cara nada más levantarse porque tendrás que frotarte los ojos más de una vez.
Mañana me queda encontrar otro camino de ida.
Tengo que nadar en mitad de una tormenta.
Empezar a buscar otro sitio donde descansar mi calma por las noches.
Y buscarme otra cucaracha.

Paréntesis

2008-10-14T19:53:00.003+02:00

"Venga, que no se diga que uno no cuida de su casa ni la limpia de vez en cuando. Lo que pasa es que entre rusos, visitas y milagros varios, tengo la casa sin barrer desde hace años bisiestos!! Para resarcirnos, un clásico... o al menos uno para mi en estos últimos días de tanto "metro". Que ustedes lo disfruten..."

The Zutons - Pressure Point

Atrapame si puedes

2008-10-10T00:25:00.005+02:00

Hay un refrán que dice algo que ahora no consigo recordar pero que es perfecto para momentos así. Y si no dice eso, debería decirlo.

Como casi todos los vendavales en mis viajes, todo parte de una ascensión de poca pendiente. Y ya sabemos como se las gastan las cuestas abajo.

Voy de kedada en kedada, de mis Erasmus a mis compañeros del curro, de los paseos al MSN, de las películas al cine, de las visitas a los nuevos amigos, de mi pasión a nuestro amor... voy del metro a un tren, tan rápido que apenas si veo las paradas entre acorde y acorde.

Puedo nombrar una exposición de fotografía erótica, o una semana cenando perritos calientes, o una tarta de Jack Daniel's en mitad de un (inolvidable) cumpleaños en una furtiva sidrería.
Puedo hablaros de mi piso, de mis hábitos (si queda alguno), de futuros viajes o inesperadas reuniones de trabajo rodeado de rusos. O de los amigos ausentes; a los que me da miedo no estar prestando toda la atención que mis tripas quieren dar.
Puedo intercambiar anécdotas, fotos, sorpresas y planes, y citas, muchas citas. Todo sin quitarme el sombrero.

Pero no puedo.
Hoy que me paro para respirar me doy cuenta de que no puedo.

Uno no esta eternamente en esa cuesta abajo donde la sonrisa la pone la inercia. Esa sonrisa de tonto feliz. Hay capas de preocupación que han quedado detrás. Sé que alguna reaparecerá. Pero eso será si es capaz de pillarme entre estación y estación. De todos modos soy consciente de que llegará el instante en el que todo esto no se viva, sino se recuerde con barriles de melancolía. La chispa en la cuál, uno decide que tiene que frenar.

Espero saber cual será ese momento.
Espero sentirlo de forma natural.
Espero no pasármelo y que aquel imborrable "Entonces dime que pare" no tenga nunca que llegar.

Pero hasta entonces, me quedo volando gratis.
Siempre disponible... pero en las nubes.

Haciendo hueco para más

2008-10-03T17:05:00.006+02:00

Es difícil forzar la memoria.
Ella es caprichosa como un niño frente a un escaparate.

Yo tengo una pequeñita que se enfada de vez en cuando. Y me cierra la ventana cuando más aire fresco necesito. Sin embargo, los días que me permite entrar... es como el más barato de los billetes de avión. Y allí esta todo lo que alguna vez me ha hecho feliz.

También esta decorado por malos recuerdos, pero siempre en las baldas más altas de las estanterías, para ser los primeros en caer.

A veces me creo expectativas en ella. Y la vida se encarga de entretenernos para no llegar a tocarlas. Intactas. Y el salón queda entonces lleno de cajones vacíos que había reservado. Pero eso la memoria no lo sabe, y lo guarda todo como testaruda que es. Y al llevarse mal con el corazón... que más le da uno que otro... todo es válido para ella.

Tengo recuerdos que son cuadros en la pared. Y es fácil que a menudo me encuentre parado mirándolos. Otros son la caja de zapatos que se esconde bajo el sofá. Y acumulan polvo y polvo.

Hoy, estrictamente, oficiaré 26 años (aunque sean algunos menos) decorando mi memoria. Esculpiendo cada una de sus paredes. Y lo bueno es que nunca he podido, ni sabido ni querido hacerlo solo.

Hoy ni siquiera tengo expectativas. No necesito huecos. Sé que la fiesta llenará cada rincón con cada una de sus caras.

Nunca me lo había dicho antes. Y no veo porque debe resultar extraño. Nadie lo desea más que yo.

¡Feliz cumpleaños, Argan!

Esa tarde en la que te conocí

2008-09-22T20:29:00.005+02:00

Es apasionante desnudar a una persona.
Porque cada prenda que está, puede que mañana no esté.
Y la que hoy se agazapa en el armario, mañana puede estar llamándote a gritos desde su silueta.

Son los ojos de la curiosidad los que nos llevan a cada curva, a cada imperfección, a cada secreto.
Son las manos indecisas y nerviosas las que ganan confianza a medida que ascienden por su presa.

Es esculpir un trozo de piedra... con tanto que contarnos.
Es arriesgar y ganar. Es tocar sin tocar. Es guardar sin cerrar.

El tiempo se detiene mientras avanzan las historias. Por eso siempre nos falta tiempo. Y lo sacamos de donde no hay.
Cada instante del proceso, parece importante como las cartas de un castillo de naipes.

Es una revolución, un extraño privilegio, una rara condición.
Un estado pasajero, fugaz, irrepetible, inamovible, inolvidable.

Una marca detrás de las retinas, que con el tiempo solo se podrá oler en los lugares donde tuvo lugar.
Hoy puedo oler muchas de ellas. Y mirar a esas personas y sentir que mereció la pena.

Esto es gratis

2008-09-10T17:57:00.002+02:00

Esto es totalmente gratuito.
Sin aceras, ni direcciones correctas.
Sin espinas ni regalos sorpresas.
Sin noticias desde los polos.

Es el típico "porque sí".
En el que te dejas llevar...
...por cuestas, por bares...
...en sillas, en coches y en alfombras voladoras.

Esto es porque hoy no hay nada.
O sí, pero no estoy atento.
O sí, pero no le hago caso.
O sí, pero lo ignoro a duras penas.

No hay razón de ser entrelíneas,
ni sobre ellas.
No hay huellas ni cenizas.

Esto es totalmente gratuito.

Russian Red - They don't believe

CAstillOS

2008-09-02T23:02:00.006+02:00

El hombre es un niño construyendo un castillo de arena. De todo su esfuerzo, lo que más disfrutará es el momento de destruirlo.

Si la naturaleza tiende al caos, al desorden, entonces la bondad que yo presuponía se esfuma. Y la poca que encontremos tiene más valor aún. Somos nuestros propios maestros a la hora de jodernos la vida. Y para que vamos a arreglar cuando podemos desmontar.

¿Serán nuestras hormonas las que actúan de forma universal en una única dirección?
El que estando triste elige una canción "cortavenas".
El que estando alegre solo se autocompadece.
El que siendo feliz se sabotea.
El que siendo infeliz te sabotea.
La envidia que corre. La felicidad insatisfecha.
La eterna búsqueda finalizada que no podemos aceptar.
Es como si rastreáramos un tesoro que encontramos a mitad de la película. Y en vez de buscar otros objetivos, lo tiramos, lo despreciamos y volvemos a buscarlo una y otra vez. Para que al final, al menos, tengamos una sorpresa y no nuestro conformismo.

El hombre es un animal con miedo a no sentir. Consciente de que es su principal distinción, se resiste a perderla y dejar de ser hombre... ¡pobres animales inconscientes!.

La crítica sin corazón. Los reproches escondidos.
La consciente pérdida de consciencia.
La caja donde todo vale y nada aburre.
La noche en la que no importa mañana.
El famoso... "ya lo arreglaremos luego".

Soy consciente del nido en el que todos estamos.
Y que muchos comemos del mismo suelo.
Por eso tengo fe en cada excepción que encuentro por las esquinas.
La bondad debería transmitirse y no elogiarse.

¿De qué me sirve una orilla sin castillos?

La Canción del Pirata

2008-08-31T20:05:00.002+02:00

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.